viernes, 30 de diciembre de 2011


Y qué culpa tengo yo si tu recuerdo se herrumbra?
Si se vuelve chiquitito, de hojalata.
Cascarita madura.

Mariposa herida por el sol:
Cuántas primaveras pasaron ya?
Si solo vivis un dia...
Soy yo, la que te confundo, siempre, con otra?
Sos vos la que me engaña, distinta?
o es Él –el tiempo- que todo lo bifurca, lo achica?
La telaraña abierta de la herida.
Se enrosca, se apelmaza, se vuelve muchedumbre
De días,
De horas
Insepultas.
De chicle, de moscas,
De ojos girando locos
en el fango de la noche.

lunes, 26 de diciembre de 2011

Y hacer…de tus ojos, luna.
Y de tu boca, cañaveral*
Y de los zumbidos de los mosquitos en la oreja, mi mejor forma de despertar.

Abrirme, como ventana rueca en la mañana
Y que me salten pájaros dentro.


Que no me falte nada, aquí, incompleta.
A medio sanar.
Con las uñas clavadas en tu puerta, maíz nocturno, pidiéndote más


La tierra….la tierra no se va a quedar quieta,
Siento que algo está por estallar.
Quizás el corazón terrible de las desapariciones
O el color del mundo borrándose, no lo sé.


Es tiempo de arreglar la bicicleta,
De lustrar tanto proverbio
Y salir a andar.


No querer ser más:
La niña que se esconde,
La linterna, en el bosque, temblorosa
O la cama desecha por la mitad.

*Ricardo Montaner: la puta que te parió.

jueves, 22 de diciembre de 2011

Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿ O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a dónde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta . Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, cachorro, ¿dónde esta tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros.

-Clarice Lispector

miércoles, 21 de diciembre de 2011


Mi poema favorito publicado en una antología 








Muerte y No 


Yo no quiero hablar en pasado,
mirarme en tus ojos es saber que he muerto. 

Mirarme al espejo es morir otra vez,
pero de espanto. 

Como si la piel fuera un insulto y mi cuerpo… ¿qué identidad tiene?, 

Esta forma de ti que es tan siniestra,
esta ausencia que no se atreve a anunciarse, 
la canción en derredor de lo que calla.

Me sobrevuelo a cada rato,
para comprobar que ya no estás conmigo 
¿es que soy yo esa que yace ahi recortada, llena de alfileres olvidados? 

El viento enhebra mi cuerpo,
junto a otros los engarza en un collar animal. 

Febril ofrenda. 
Castigo. 

¿Como evitar que mi cabeza se caiga para algún costado en las auto-matrices? 


Si era tu hombro, 
su nido, 
si era mi nudo, 
tu llanto, 

¿y por que mis pies de repente son tan cóncavos? 
¿ y que es este tren de sombra que mastica mis pasos? 

Siento las voces como tambores, 
estertores de mi sed férrea, 
coagulando el silencio,
queriéndome selva. 

Pero la oscuridad es tan cotidiana que ya ni la recuerdo. 
Y la noche, ¿que más, que menos?. 

Si la resonancia de tus latidos es de un color tan prohibido que ya no he de retratarla. 

Que me despierte viva por haber encontrado tu olor en la impiadosa esquina de algún sueño, no trasluce acaso que estés esperándome. 

Estas perdido,
como una botella tosiendo en la alcantarilla.

Resorte caliente 
que se aprisiona en mi pecho 
para que nunca sea para siempre. 


El amor es así,
excepcional,
como la muerte.

jueves, 15 de diciembre de 2011




El amor es una cosa rota, 
que el deseo une y desune a su antojo,
pero es una cosa rota, no lo olviden,
ro-ta

martes, 13 de diciembre de 2011

Oh, crap!


"¿Pero por qué la verdad engendra odio (Cicerón) si se ama la vida feliz, que no es sino el gozo de la verdad?
Simplemente porque la verdad es tan amada que, quienes aman otra cosa, querrían que lo que aman fuera la verdad; y como no quieren ser engañados, rehúsan admitir que se han equivocado.
 Por consiguiente, odian la verdad a causa de eso que aman como si fuera la verdad.  La aman cuando brilla, la odian cuando refuta. En efecto, como no quieren ser engañados y quieren engañar, la aman cuando revela y la odian cuando los revela a ellos."


(San Agustín, Confesiones).

domingo, 11 de diciembre de 2011

Coming back to life 

viste cuando volvés a escuchar una canción vieja -por eso amo la radio, sin ella no me toparía con estos fantasmas cancionales de vez en cuando- pero que define tu último mes, o bien: toda tu vida? bueno, eso.

Where were you when I was burned and broken
While the days slipped by from my window watching
Where were you when I was hurt and helpless
Because the things you say and the things you do surround me
While you were hanging yourself on someone else's words
Dying to believe in what you heard
I was staring straight into the shining sun

Lost in thought and lost in time
While the seeds of lifeand the seeds of change were planted
Outside the rain fell dark and slow
While I pondered on this dangerous but irresistible pastime
I took a heavenly ride through our silence
I knew the moment had arrived
For killing the past and coming back to life

I took a heavenly ride through our silence
I knew the waiting had been gone*
And headed straight..into the shining sun


* es curioso el hecho de no saber si decia "begun" o "been gone", los giles que suben las letras pusieron "begun" para que la cancion les funcione para esperar al/a flaco/a que se les fue o que no le da bola aún. pero, no, dice BEEN GONE -y me funciona a mí-:) 

domingo, 4 de diciembre de 2011

AFTER SUCH PLEASURES  


Esta noche, buscando tu boca en otra boca, casi creyéndolo, porque así de ciego es este río que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados, qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor sabiendo que el placer es ese esclavo innoble que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo. Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni esperanza. Solo en mi casa abierta sobre el puerto otra vez empezar a quererte, otra vez encontrarte en el café de la mañana sin que tanta cosa irrenunciable hubiera sucedido.Y no tener que acordarme de este olvido que sube para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos y no dejarme más que una ventana sin estrellas.