miércoles, 23 de junio de 2010

En la primera noche de invierno me quede sin metáforas, las clepsidras ya no respondían, todo callaba en su extenuada prisión de calma y yo temblando de ansia dando manotazos de mi misma, como esa planta que intenta sin exito desbordarse del balcón ahi cuando las palabras se clausuran ¿empieza el silencio? no, el silencio es lo primero, ist die Grund zu gehen, es la sombra mutante que colorea las grietas, esa presencia que me convoca mientras mis dedos acarician el dial, buscando una estación que por fin me naufrague. El Sobrevuelo (ejercicio que tan fácil me salía) había caducado. Descubrir que en mis pespuntes aun faltan letras es un ahorcado perverso. ¿Adonde están sino en el texto? ¿quien las tiene? ¿me las robo el silencio? El texto es la historia pues, ¡no me sirve!
mi historia no es mi vida es tan solo una homologacion de mi misma una máscara reversible que se miente a si misma un lunar en la espalda que ni mi madre ha visto. una carta robada de ese no-ser que tienen los sueños. La escena empezaba a decantar sabía que si fumaba otro cigarrilo estaría de más y las cosas que estan de más causan siempre problemas, descompostura, uno se empacha de vida. pero tosí y entonces debí fumar instantaneamente otro porque esa tos era como un fantasma que venia a deconstruirlo todo. que me obligo a arrastrarme por el suelo y con los ojos en sangre, entrar al laberinto. pero esta vez yo era el minotauro y alli terminaba el hilo. De repente lo entendi todo el -no hay banda- de mulholland drive, los cuellos quebrados de Picasso esa mirada tuya que no es una mirada sino mas bien un contemplar que dice : -ahi, ahi esta mi fututro-
ese asombro que todavia encuentras en los errores que tiene la belleza, pero dejame decirte algo: la belleza no es inocente; que ya no te amo pero estoy enamorada siento que en algun charco todavía confluimos y basta ya de hilvanar sentrimientos que este "poema" no se convierta en una sopa psicoanalitica Yo quiero que el silencio no me de mas la espalda,
que me mire a los ojos tan solo una vez y me diga si es cierto que todavia no he muerto.

jueves, 17 de junio de 2010

Si pudiera fragmentar el instante preciso 
en que una hoja se desprende 
no estaria aquí intentando desnudar una palabra.

jueves, 10 de junio de 2010

Amor suplente Amor forense, Civil, creyente Amor cometa para poetas y también atletas Amor frondoso exiguo y quejumbroso Amor alcohólico sombrío anónimo Amor futuro errante catódico Amor viajante que a sí mismo se explora se asusta y bifurca Cuando prisionero por fin se descubra Sé que no aullará porque el amor siempre ante mí se ondula Ateo amor que para sí mismo reza Amor cartera reluciente de cortezas Amor subterráneopara ciegos y dromedarios Amor prismático que derrite los acantilados Amor pescado para ser devuelto al río Ja! ¡Cómo de tu amor me río! que es tan sólo cicatrizante que nada sabe de mis sueños gigantes Amor caída que a una rama trepa, se anida y suspira para hacerse invisible ¡Ay! No hay como tu amor comestible ¡Ay! Este amor mendigo, tan esquivo ¡Sólo mío! Y si aletea ¡cuidado! que el amor pronto se subleva Se vuelve trenza, racimo o centinela Esa costumbre que talla en el amor un poema para ser bebido todo de voz sin nada de letra.

lunes, 7 de junio de 2010

poesia trasnsfilosofica para hacer mas llevaderas las infumables clases de logica

Hay ciertas palabras cuyo color está prohibido en la amatoria del lenguaje. ¿Cómo despertar entonces al silencio de esta muerte? si en la poesia ya no escuchamos a las alondras ¿que queda del amor sino una sombra? un eco que el olvido desteje ¿con que pestañas divertir al tiempo? si pronto si al final no seremos mas que sangre sangre aburrida amotinandose en las esquinas sangre furtiva que en tus labios sabe a vértigo y hoy no sé y hoy espero aun su nombre. las palabras en rojo me fueron dadas,