lunes, 22 de diciembre de 2008

¿ Por qué "O" ?

Me encuentro en una situación un poco particular...estoy escribiendo cafe recien hecho de por medio...alucinandome con los primeros discursos de Zaratrusta...y luchando contra las cucarachas y arañas que han salido en su defensa... observe su asiduo recorrido durante un tiempo, incluso recorde algun que otro pensamiento de gregor samsa en su metamorfosis...pero ese milenario animal me transmitia tal nerviosismo que no aguante mas tal derrame de energía de la cual yo carezco y sin más la barrí, como se barre una pelusa o un papel...pero no desistió y siguio perseverando en su lucha contra mi, y descubri q la permutable era yo pues la lucha de esa cucaracha era vivir no vencerme a mi y yo encambio buscaba luchar contra ella para hacer aún mas comodo mi vivir...cosas de las 3 de la mañana...y zaratustra en mano...este libro es maravilloso...acepto de las numerosas criticas q se le ha echo por supuestamente alentar al pensamiento nazi e inspirar a Hitler en sein Kampf...que si,, a una persona con muchisimos complejos de inferioridad y la mente bastante trastocada...puede inspirarle tales sentimientos los discursos de zaratrusta y la filosofía de nietzsche en general.... Pero para mi Nietzsche celebra un canto a la vida cada vez que me embebo de esa tinta tan particular...mi mama dice que le perturba...que le puedo decir? para mi el caos es inspirador...y quizas muchos jovenes aturdidos por los medios de distorsion aprendan con Nietzsche que la verdad es hija del poder...un poder que no podemos controlar, pero que si podemos dejar de alimentar...Aprendan también quiza que no es necesario vivir bajo una cruz, un ideal, un estereotipo o una bandera que los amamante de por vida, que es nuestra naturaleza creadora la que jamás morira si se la mantiene viva... aqui..un cadaver exquisito sobre una hermosa foto de mi amiga Sabrina Orli...

¿Por qué “O”? ¿llueve porque Te amo Ó te amo porque Llueve? ¿El Hombre hace al mundo Ó está constituido por el Mundo? No es casual que la letra O tenga forma de ojo, esa boca libre que alimenta la mente, o de Sol, el fuego más amado y la Luna, el fiel de la balanza de las mareas y la sombras, o de óvulo, el fortuito cascarón del brote- Hombre; ¿Pero no son O también los anillos, frívolos grilletes de la insignificancia; las burbujas, suicidas sueños del tiempo y los relojes, tatuajes de engranaje? Nuestra O puede girar entorno a Dios o al Hombre, amor y dolor están engarzados por la misma letra pero… ¿Por qué arder en preguntas si es nuestro propio Fuego el cencerro de esa Duda? ¿Por qué intentar enhebrar esa “O” imposible si jamás nos atreveríamos a tejer nuevos mundos con nuestro frágil hilo humano? Solo podemos difuminar la silueta de ese intrépido círculo en un retráctil cierre hacia el infinito, un cierre de fatídicos dientes que podamos abrir y cerrar a nuestro antojo, según la marea del Miedo. Porque la “O” es un túnel hacia la nada, con burbujas en vez de peldaños y pestañas que nos remontan hacia esa muerte sin pórtico que es la certeza. - Llueve porque me amas - respondió su voz de sombra. Ya no se si el Amor pueda hacer que llueva o si el hombre no es más que una burbuja que rueda por las pestañas del tiempo. Si somos algo, todo o nada ¿qué importa? Es la Duda la que nos vuelve sangre, pétalo o centella y esa misma fuerza infinitamente mía, la que hará que te ame más allá de cualquier muerte.

QUE ES ESTO? no lo se... pero asi salio..vómito literario nº 1:

Clavó sus uñas en la ribera del río y olvidó todo aquello que le supiera a destino. No le tomó mucho tiempo vaciar sus bolsillos. Enlazó su encendedor con un manojo de flores recién robadas y lo arrojó, sin más, a la alcantarilla, levantando un poco las cejas con falso desprecio. ¿Y si preguntan por mi?¿Quién va a preguntar? Si sólo saben responder. No hacen más que recordar y repetir lo ya deglutido. Muy bien, me he librado de mis recuerdos. Son abono para otros dientes. Ahora sí, a empezar de nuevo.¿De nuevo? ¡No de nuevo no! Otra vez la Gran Recolección. ¿Qué tiene de nuevo? Ya ni siquiera es búsqueda, este vivir recordando se ha tornado insoportable, es una penitente recolección de parpadeos muertos. ¿Y todo por una fútil resurrección? Oh pero que sucia prolongación! No veo en ello la menor ambición. Asi que basta! Basta de juntar yuyo podrido. -Pero si no está podrido todavía- -¿Y? Lo mismo es yuyo y lo mismo crece. Es como la gente. Viven porque todavía no están muertos. Ni que anduviéramos de prestado por el mundo! Nos podrían venir a cobrar el alquiler y pagaríamos con gusto. A-gra-de-ci-dos, siempre hay que agradecer sin importar a quién, es el hecho de agradecer porque no tenemos nada a cambio que entregar. Y asi andamos, sembrando y recogiendo, siempre en ese orden, para coleccionar después y volver a plantar lo mismo que recogimos. Hasta olvidarnos de que era. Eso hacemos gastamos los frutos hasta destruir su esencia para que todo nos parezca relativamente similar y por ende, más accesible. -¿Querés fertilizante?- -Ah! ¿Encima me tomas el pelo? No, gracias. Ya te dije que con mi abono estoy hecho. Hacete un licuado mejor, es mas divertido. Pero sacale las semillas, no vaya a ser cosa que quedes embarazada.- - Y a vos que te molesta? No tendrías porque hacerte cargo si no sos el padre.- -Ja, por supuesto que yo no. Pero ya vas a ver el juicio por alimentos que le hacemos a ese plátano pervertido.-

domingo, 21 de diciembre de 2008

Receta para mi Resurrección

Ingredientes:

  • vos...
  • yo...

Formula auxiliar para cuando nos perdemos el uno en el otro:

Eudamonia= Meli . Chueco 2 1 Bésame la frente hasta que el néctar de tus espinas embriague mi cicatriz inmediata. No abras los ojos, las cosquillas de tus pestañas podrían despertarme antes de tiempo. 2. Espera impaciente el latido de tus semillas germinando dentro de mis párpados. Y si por casualidad masticas algún que otro capullo amargo, no te marchites, sigue besándome, es un buen signo. Indica que la piel ha sido extinta. Ahora no soy más que un frágil cáliz de sangre y cristales. 3. Resiste al mareo de la Resurrección. Faltan pocos pétalos. Las balanzas ya están temblando en próximo averno. 4. Para este reto has de abrir bien tus ojos, ávidos y ambulantes como siempre ya que deberás esquivar a los incipientes caracoles que en mis venas se anidan y burlar el ultraje de las sombras caleidoscópicas. Ay! Que cosquilleo cuando parpadeas! Y que dulce tu risa cuando tiemblo. ¿Quién dice que en la muerte no hay cascabeles? Yo los escucho a diástole y sístole, trémulos y sonoros en cada ronroneo. 5. Falta poco, mago mío, si ya falta poco. Sumérgete en mis profundidades, sin miedo a nada, trasfórmate en el color que mas te guste acompasando voces o invocando al silencio, lo mismo da, yo busco la sangre, ya no la rosa. Deja tu cuerpo menguar en mi sustancia elegida. Sin miedo a las necesidades sútiles, tu respiración fue librada a las burbujas del viento. Por fin has llegado delirio, dulce intruso de mi última crisálida. Tu magia solo es posible cuando desvelas a tu perdido Dionisio ahorcando su apolínea arquitectura con las cuerdas de la cítara con la que en alguna otra muerte, sin querer, me conquistaste No hay caminos, sólo destellos. ∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞
TRANSMUTACIÓN
Esto es de otra de nuestras epocas... pero me encanta y ademas esta enlibrado por editorial dunken Me atreveré a besarte Cuando la muerte abroche Tu boca bien amada que no he besado nunca Alfonsina Storni Sabés qué me gustaría? Desaparecer. Literalmente desaparecer. Esfumarme en lo más profundo de mi ser y trasmigrar en ti a cada instante. Sólo así podré encontrarte, desafiando el equilibrio místico de la casualidad y el tiempo, surcando las grietas de las nubes desmembradas y zambullirme en tu piel líquida cuando menos lo esperes. Te despertarás habitado, trepidando entre los síncopes del alba, saboreando una fragancia ajena y nostálgica en el túnel de la garganta, se te erizará la piel en los atardeceres y silbarás melodías rapsodias que en tu vida escuchaste, saldrás por las tardes en busca de tu sombra y no podrás abstenerte de inclinar tu rostro angélico en el algún charco traslúcido y descubrir, por fin, que tu mirada ya no te pertenece. ¡Qué placer el de besarte desde lo más íntimo del aliento y acariciarte las entrañas! Conoceré cada uno de los secretos que se ocultan detrás del umbral mortífero de tu mente, un enjambre de recuerdos aglutinados compone tu memoria; pero me daré a la tarea de desenredar los ovillos retóricos que tu razón sofocan y lustraré con mi lengua el tablero de tu inconsciente. Pero nunca has de reconocer mi urticante presencia, pues ya, joven inconcluso, has aprendido a olvidarme. Contigo la transmutación de todos los valores es posible. El alma se te sonrojará de pureza y alcanzarás el alborozo de sentirte único en la Unidad. Una diáfana sinfonía te recorrerá el espíritu dibujándote un pentagrama en la frente. Pero no te sorprendas si por las noches lunáticas mis lágrimas brotan de la cripta de tus ojos como espinas de cristal. Es el clamor de mi espera que intenta sin éxito poseerte. Mi cuerpo, entrando y saliendo del tuyo, no es más que una simbiótica peripecia. Jamás seremos Uno, somos excesivamente únicos. Mariposas de humo que huyen de sus orillas prófugas con las alas plegadas. Pero, en un futuro, ya premeditado por mi impaciencia, te rendirás ante mí sin voz. Mi identidad suspensa será tan evidente, que tu tormenta interior quedará seca de egoísmo, esa poderosa armadura con la que solías rehuirte del mundo. Mi “Yo” a flor de piel, como arena aterciopelada, descascarará el molde de arcilla en el que estás inserto, para que pueda amarte desnudo e impávido. Mi cuerpo se desprenderá suavemente del tuyo y en un espasmo, que nos dejará vacíos, nos elevaremos hasta el confín de nuestros YO amándose idílicamente, atraídos por una pasión despiadada, por fin libres de este universo pululante. Sólo tú y yo como accidentes del retráctil miedo. Alexia