viernes, 30 de diciembre de 2011


Y qué culpa tengo yo si tu recuerdo se herrumbra?
Si se vuelve chiquitito, de hojalata.
Cascarita madura.

Mariposa herida por el sol:
Cuántas primaveras pasaron ya?
Si solo vivis un dia...
Soy yo, la que te confundo, siempre, con otra?
Sos vos la que me engaña, distinta?
o es Él –el tiempo- que todo lo bifurca, lo achica?
La telaraña abierta de la herida.
Se enrosca, se apelmaza, se vuelve muchedumbre
De días,
De horas
Insepultas.
De chicle, de moscas,
De ojos girando locos
en el fango de la noche.