-mirando el índice de mi "Contra la interpretacion" de Susan Sontag- suspiró con un dejo de entre admiración y frustrada extranjera y pienso:- ah, de tooodo ibas a escribir, flaca?-. lo cierro y me voy a leer esquilo, euripides, virgilio, boyle, camus y lúdvics antes de volver a enfrentármele. 

El no haber nacido triunfa sobre cualquier razón. Pero ya que se ha venido a la luz lo que en segundo lugar es mejor, con mucho, es volver cuanto antes allí de donde se viene. 


(Edipo en Colono, Sófocles)

Nuevo portal de periodismo independiente en el cual estaré a cargo de la sección Poesia, así que atentos, muy atentos con esto! 

porque todos sus textos que andan huérfanos por ahí podrían encontrar su lugar aquí, sin filtro, sin recortes, tal como el periodismo solía ser.  tan solo tienen que escribir a m.alexia.v@gmail.com y venir el 24 para ver de que se trata este proyecto! 

Tristeza: satélite de la muerte. 

 Saturno

Si tuviera que elegir algo por lo qué vivir creo que sería por las cosas que aún no existen.
De la posibilidad, de lo que busca ser, al menos, una metáfora.

Todo lo que no ha decidido ser (ahora) -y el "ahora" es en el único momento en que algo puede ser-:
los caminos que, por tomar otro, inmediatamente clausuramos,
las palabras para siempre muertas bajo la lengua,
el espejo que de haber sido roto a tiempo hubiera desfigurado no solo el rostro sino el destino,
en mí, cobran realidad.

¿Por qué? Porque soy poeta y la poesia es el arte de nombrar lo que no es,
para que sea;
pero no en la precaria forma de la imaginación
sino en la irremediable potencia de no poder morir.

Lo que no fue permanece vivo para siempre
y anda, entra las cosas despiertas, rejuveneciendo.

Yo sé que este beso acabará, y estará bien que así sea
pero no puedo saber que amor me habrá esperado eternamente en la esquina por la que no pase.
ni cual sido tu respuesta si mis palabras no huberian llegado tan tarde.
ni como sería mi mirada hoy, si no hubiera llorado tanto.
ni qué niños hubieran sonreído entre mis manos de haber querido ser maestra.


A lo que voy es que no hay libertad
y si la hay se trata de vivir perdiendo vidas
para no recuperarlas jamás

Cada paso lleva, en sí, inscripto el sello de su muerte - o del olvido que es la más triste de las muertes-
pero las huellas del que no fuimos caminarán junto a las nuestras toda la vida.

• Yo sé que un día me la voy a encontrar:
  Pasará, efímera, por la misma calle que yo, sólo que volviendo y me dirá: -Adiós-
  yo, seguramente muy ocupada o distraída, ni siquiera voy a verla (sería igual a mi, solo que como en un sueño: sin un solo rasgo que yo pueda reconocer como auténtico) y seguiré caminando, con la inocencia de ignorar que era yo, y no ella, la que estaba partiendo.

Efímero,

como el polvillo que  queda en los dedos

cuando las mariposas parten.

Paráfrasis a Cortázar

Este cuerpo ya nadie lo recorre

salvo el crepúsculo

tus ojos

y el crepúsculo

tus manos

y el crepúsculo.

Vómiton 

Escucho Lithium 

y pienso en todo lo que esos poetas rusos muertos me dijeron

y en las historias que los medicos se recordaban unos a otros hace un rato

y en Zulema que es tan linda a veces

pero no. es mentira, cuando suena Lithium no pensás en nada.

y en lo mucho que me cuesta escribir con lapicera

y en esta madrugada 

que solo tiene un perro

y es la fiesta mejor concurrida.

veo, de pronto, una camisa

que por su andar

sospeche de alguien joven

pero no. 

era un viejo

que pasó 

y espío mi bombacha rosa a través las rejas.

y el perro se fue con el

y quede aun mas sola antes

y ay! esas hojas puntiagudas

que mi vecino fotografió una vez

son tan lindas...

y esa ventana que se abrió en la casa de enfrente...

¿que significa?

no significa nada

no hay por qué hacer un poema de eso

-no hay por qué hacer poemas- de hecho

y pienso,

-cuidándome de no emitir ni un solo sonido -

en esto, 

mágico

que hace  

que quiera ser yo

para toda la vida.

Están esos momentos, de oscuras ollas de brujas, de extática creación, de escarabajos salivando por la espalda y de cadencia rota estaqueandonos en medio de la oración.

Y después están los otros, los olvidables, migajas de un pan que estornudó y que a veces lo son todo.