Si tuviera que elegir algo por lo qué vivir creo que sería por las cosas que aún no existen.
De la posibilidad, de lo que busca ser, al menos, una metáfora.
Todo lo que no ha decidido ser (ahora) -y el "ahora" es en el único momento en que algo puede ser-:
los caminos que, por tomar otro, inmediatamente clausuramos,
las palabras para siempre muertas bajo la lengua,
el espejo que de haber sido roto a tiempo hubiera desfigurado no solo el rostro sino el destino,
en mí, cobran realidad.
¿Por qué? Porque soy poeta y la poesia es el arte de nombrar lo que no es,
para que sea;
pero no en la precaria forma de la imaginación
sino en la irremediable potencia de no poder morir.
Lo que no fue permanece vivo para siempre
y anda, entra las cosas despiertas, rejuveneciendo.
Yo sé que este beso acabará, y estará bien que así sea
pero no puedo saber que amor me habrá esperado eternamente en la esquina por la que no pase.
ni cual sido tu respuesta si mis palabras no huberian llegado tan tarde.
ni como sería mi mirada hoy, si no hubiera llorado tanto.
ni qué niños hubieran sonreído entre mis manos de haber querido ser maestra.
A lo que voy es que no hay libertad
y si la hay se trata de vivir perdiendo vidas
para no recuperarlas jamás
Cada paso lleva, en sí, inscripto el sello de su muerte - o del olvido que es la más triste de las muertes-
pero las huellas del que no fuimos caminarán junto a las nuestras toda la vida.
- Yo sé que un día me la voy a encontrar:
Pasará, efímera, por la misma calle que yo, sólo que volviendo y me dirá: -Adiós-
yo, seguramente muy ocupada o distraída, ni siquiera voy a verla (sería igual a mi, solo que como en un sueño: sin un solo rasgo que yo pueda reconocer como auténtico) y seguiré caminando, con la inocencia de ignorar que era yo, y no ella, la que estaba partiendo.
