Puemita lingüistico

En la amatoria del lenguaje existe un único error semántico posible: El de que mi sujeto sea el mismo sin la inevitable concordancia de tu predicado.

¿Hasta donde puede maquillarse el dolor? ¿Qué tan espesa es la coraza que recubre al dolor? ¿Y qué? ¿Qué queda después del horror? Un rostro cansado arado de lágrimas, una herida gorgoteante y precisa pero no por esto mas fácilmente identificable. De este incendio quedan las ruinas de una casa de muñecas. Suicidadas en los diminutos balcones de madera balsa, con sus vidriosos ojos en sangre, sus muñecas rotas y su piel reseca por el sol que una ventana rota permite. ¿Cómo enfrentarme así, luego, ante el amor? ¿Como recibir a tu alma noble y severa (toda luz, todo frenesí de colores en composicion con el universo) si yo soy oscura. Penitente y oscura como el nudo de un árbol en el desierto. ¿Como olvidarme ante ti que no siempre fui mía? Que me deje profanar por manos extrañas (tan cálidas y cómodas, que dibujaban figuras voluptuosas en el aire y sueños calientes) pero aún así siniestras y malignas como lija en los pies, como sudar cemento y llorar clavos. No quiero hacer de la desgracia un espejo. No quiero que tus labios (de imposible coloratura, como sangre vuelta fruta cuyo placer me conmueve y me arroja al más delicioso de los abismos) se embeban de la sustancia que habita el lago mortífero de mi llanto merecido. No puedo darte el alma, ya no es tuya porque no es mía. ¿Que puedo darte entonces? Una sonrisa matacuervos Un manantial de bocas abriéndose y cerrándose dentro de tu cuerpo Un par de piernas sumisas o una voz que nunca se aburra de pronunciar tu nombre. Mis manos, mis pies, mi sexo nada son porque no hay alma que perdone este cuerpo ni hombre que ame a una mujer así. Por suerte yo no soy esa. Soy la niña que espera la muerte jugando al amor con el mundo.

Recuerdo aquellos tiempos de tu piel cuando yo era solo un diminuto molusco en las soporíferas cavernas del amor. Las corrientes de aguas indecisas terminaron por erosionar mis alas de una forma tan cruenta que ya ni distingo donde termina mi cuerpo y empieza mi alma. ¿Será que el espejocuchara no sabe de aguas vertiginosas o es este desmembramiento algo que irremediablemente tenia que suceder? Me disgrego, sin dolor Pero el espasmo es inminente Me burbujea en la gargantacorazón hasta la savia de la médula. Brinco. No más clepsidras equivocadas, No más incienso anticipado en los pespuntes Solo luz Un montón de luz por todos lados Emergiendo de mi tórax a imposible velocidad Como agua hirviendo Como el sol de los que esperan toda la noche.

NOCHE

La noche es el lugar donde me reconcilio con otras partes.

El ritmo de las cosas pareciera retroceder, es cierto.

El mío, en cambio, pareciera que se eterniza en una asíntota siempre irresoluble, aproximándome a un pasillo, sino antes a las comisuras de ese pasillo, donde gigantes que guardan en sus cajones frascos y en sus frascos conejos me invitan a una nueva cacería de signos.

Una lastimadura en el espejo puede hacer de mí una niña azulada y ultrajada por su sombra, otra vez.

Ese reloj sepultado en mis albores puede hoy silenciar al tiempo en una emboscada para invitarme a surcar constelaciones que ya creia olvidadas.

En momentos asi, cualquier lujo puedo darme, incluso un estrechón de manos con la muerte.

Yo quiero ser de tu alma lo beligerante, lo imposiblemente mío, más allá de mi de vos de nuestras subrepticias erosiones de amor.

Cada vez que encuentro ese hueco en el alma, pienso en vos. Y no hay forma de escapar. Puedo si saltar de charco en charco con la mirada pero es lo mismo siempre. Pestañas por doquier, esa canción inconclusa desperezándose en la garganta y un nuevo temblor de reminiscencias.

A una amiga.

Cada amigo representa un mundo nuevo dentro de nosotros, un mundo que tal vez no habría nacido si no lo hubiéramos conocido. Anais Nin. Róbenle las alas a otra Ella ha nacido para ser viento Para desandar los caminos cotidianos y encontrarles otro rumbo Destronar a las verdades de su inútil nomenclatura y demostrar que en el mundo aún hay excepciones y mucha locura Grietas de luz y una canción paracaídas Que el arco iris nunca muere Y que los poetas no dicen mentiras Que la vida es bella hasta en la muerte y que donde otros solo ven ella mira Pero si alguna vez se enreda con las espinas y cae rendida ante el espanto créanme que yo estaré a su lado canturreándole nuevas aventuras, dibujando un pentagrama en su frente para que nunca se olvide de aquella melodía que me enseño en algún que otro recreo jugando a la rayuela, escondidas- Quiero que la vida sea su tiempo y la pasión su guía. Y que no le vengan con imperios maltrechos Ella no es un peón de obediente ciencia Sino un corazón azul andando a la deriva desplumada de prejuicios descalzada de mentiras, amante de quien la invoca, ¿por qué nunca se calla la boca? Ella es mi amiga y si al pasar deliran es porque no saben a cuanto poder su magia invita, es una guerrera con piel de rosa, y un horizonte fecundo en la mirada Un camaleón de risas en la panza y un caleidoscopio de inmortales sueños habitan su mente a cualquier hora. Sabe que aunque las sombras la emulen ella será mas fuerte porque su sonrisa es el antídoto que las palabras no tienen. La voz que el viento no sabe Las manos que el amor no siente Los ojos que el mundo ha cerrado

VIDA

En mi memoria aún hay tiempo, De descarrilar mis antiguos contornos De trazar una linea perpendicular en el agua Y de volver a bailar en direccion al olvido Pero si sucede que las palabras se descuelgan de sus balanzas Si sucede que este viernes se desangra sin permiso No quiero que seas tu el que venga a salvarme o acaso a señalar el lugar del amor, del perdon o del no- abismo. Yo quiero ser yo la que descubra del mimbre el corazón esencial de las cosas

quiero ser el neutro del latín toda sombra toda luz toda peripecia y ser esbelta pero sobre todas las cosas quiero olvidar Resbalarme en mi historia e irrumpir en la vida fanática e inexperta de todo lujo que me haya concedido el destino antes y sentir a viva luz

la noche No es desarraigo, es promesa De retornar a lo verdadero, de robar el fuego. Porque mi alma sigue intacta,

purísima de estigmas mordiente en el futuro de viento Pero en mi memoria, ya lo dije, puede que ahora no haya mas tiempo.

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