NOCHE

La noche es el lugar donde me reconcilio con otras partes.

El ritmo de las cosas pareciera retroceder, es cierto.

El mío, en cambio, pareciera que se eterniza en una asíntota siempre irresoluble, aproximándome a un pasillo, sino antes a las comisuras de ese pasillo, donde gigantes que guardan en sus cajones frascos y en sus frascos conejos me invitan a una nueva cacería de signos.

Una lastimadura en el espejo puede hacer de mí una niña azulada y ultrajada por su sombra, otra vez.

Ese reloj sepultado en mis albores puede hoy silenciar al tiempo en una emboscada para invitarme a surcar constelaciones que ya creia olvidadas.

En momentos asi, cualquier lujo puedo darme, incluso un estrechón de manos con la muerte.

Yo quiero ser de tu alma lo beligerante, lo imposiblemente mío, más allá de mi de vos de nuestras subrepticias erosiones de amor.

Cada vez que encuentro ese hueco en el alma, pienso en vos. Y no hay forma de escapar. Puedo si saltar de charco en charco con la mirada pero es lo mismo siempre. Pestañas por doquier, esa canción inconclusa desperezándose en la garganta y un nuevo temblor de reminiscencias.

A una amiga.

Cada amigo representa un mundo nuevo dentro de nosotros, un mundo que tal vez no habría nacido si no lo hubiéramos conocido. Anais Nin. Róbenle las alas a otra Ella ha nacido para ser viento Para desandar los caminos cotidianos y encontrarles otro rumbo Destronar a las verdades de su inútil nomenclatura y demostrar que en el mundo aún hay excepciones y mucha locura Grietas de luz y una canción paracaídas Que el arco iris nunca muere Y que los poetas no dicen mentiras Que la vida es bella hasta en la muerte y que donde otros solo ven ella mira Pero si alguna vez se enreda con las espinas y cae rendida ante el espanto créanme que yo estaré a su lado canturreándole nuevas aventuras, dibujando un pentagrama en su frente para que nunca se olvide de aquella melodía que me enseño en algún que otro recreo jugando a la rayuela, escondidas- Quiero que la vida sea su tiempo y la pasión su guía. Y que no le vengan con imperios maltrechos Ella no es un peón de obediente ciencia Sino un corazón azul andando a la deriva desplumada de prejuicios descalzada de mentiras, amante de quien la invoca, ¿por qué nunca se calla la boca? Ella es mi amiga y si al pasar deliran es porque no saben a cuanto poder su magia invita, es una guerrera con piel de rosa, y un horizonte fecundo en la mirada Un camaleón de risas en la panza y un caleidoscopio de inmortales sueños habitan su mente a cualquier hora. Sabe que aunque las sombras la emulen ella será mas fuerte porque su sonrisa es el antídoto que las palabras no tienen. La voz que el viento no sabe Las manos que el amor no siente Los ojos que el mundo ha cerrado

VIDA

En mi memoria aún hay tiempo, De descarrilar mis antiguos contornos De trazar una linea perpendicular en el agua Y de volver a bailar en direccion al olvido Pero si sucede que las palabras se descuelgan de sus balanzas Si sucede que este viernes se desangra sin permiso No quiero que seas tu el que venga a salvarme o acaso a señalar el lugar del amor, del perdon o del no- abismo. Yo quiero ser yo la que descubra del mimbre el corazón esencial de las cosas

quiero ser el neutro del latín toda sombra toda luz toda peripecia y ser esbelta pero sobre todas las cosas quiero olvidar Resbalarme en mi historia e irrumpir en la vida fanática e inexperta de todo lujo que me haya concedido el destino antes y sentir a viva luz

la noche No es desarraigo, es promesa De retornar a lo verdadero, de robar el fuego. Porque mi alma sigue intacta,

purísima de estigmas mordiente en el futuro de viento Pero en mi memoria, ya lo dije, puede que ahora no haya mas tiempo.

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Como te odio pescado frito!

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.

Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero. Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas: “Pescado frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.

Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.

Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.

RECUERDOS

Nuestras manos en el teatro,

las pinceladas de la palma del pie de Van Gogh,

uno

dos

y tres

charcos porteños que me ayudaste saltar,

tu voz oblicua en mi oreja

despistando abismos.

Digamos que no hay fin, porque es verdad que no lo hay, Es abrasador el desamparo de no saberme, de no saber a nada.

RETORNO

Su mano dormida congelaba el gesto preciso de estar esperando una rosa o una llave. Él, con el pájaro en la voz, se asomó por los barrotes de la cama para despertarla. Pero a ella eso la asustó tanto que gritó, como quien se reincorpora del letargo o de una galáctica amnesia. Yo no sé si fue por sus ojos (los de él) terriblemente vivos como nueces abiertas o si fue por ese beso surreal, al que ella ya se había acostumbrado a desacostumbrarse, pero lo único que pudo decir fue: -Perdón-, a lo que él le recordó, corrigiéndola: -No, Perdonáme vos a mí-

Delirio y Locura

Ahora creo ver la diferencia entre el delirio y la locura.

El delirio es esa sibilante casquivana junto a la cual despertamos una madrugada y no le decimos que se vaya. La locura, es en cambio, aquella peligrosamente fiel amante que nos anuda la corbata, todos los días, tan fuertemente que olvidamos tenerla puesta.