A una amiga.

Cada amigo representa un mundo nuevo dentro de nosotros, un mundo que tal vez no habría nacido si no lo hubiéramos conocido. Anais Nin. Róbenle las alas a otra Ella ha nacido para ser viento Para desandar los caminos cotidianos y encontrarles otro rumbo Destronar a las verdades de su inútil nomenclatura y demostrar que en el mundo aún hay excepciones y mucha locura Grietas de luz y una canción paracaídas Que el arco iris nunca muere Y que los poetas no dicen mentiras Que la vida es bella hasta en la muerte y que donde otros solo ven ella mira Pero si alguna vez se enreda con las espinas y cae rendida ante el espanto créanme que yo estaré a su lado canturreándole nuevas aventuras, dibujando un pentagrama en su frente para que nunca se olvide de aquella melodía que me enseño en algún que otro recreo jugando a la rayuela, escondidas- Quiero que la vida sea su tiempo y la pasión su guía. Y que no le vengan con imperios maltrechos Ella no es un peón de obediente ciencia Sino un corazón azul andando a la deriva desplumada de prejuicios descalzada de mentiras, amante de quien la invoca, ¿por qué nunca se calla la boca? Ella es mi amiga y si al pasar deliran es porque no saben a cuanto poder su magia invita, es una guerrera con piel de rosa, y un horizonte fecundo en la mirada Un camaleón de risas en la panza y un caleidoscopio de inmortales sueños habitan su mente a cualquier hora. Sabe que aunque las sombras la emulen ella será mas fuerte porque su sonrisa es el antídoto que las palabras no tienen. La voz que el viento no sabe Las manos que el amor no siente Los ojos que el mundo ha cerrado

VIDA

En mi memoria aún hay tiempo, De descarrilar mis antiguos contornos De trazar una linea perpendicular en el agua Y de volver a bailar en direccion al olvido Pero si sucede que las palabras se descuelgan de sus balanzas Si sucede que este viernes se desangra sin permiso No quiero que seas tu el que venga a salvarme o acaso a señalar el lugar del amor, del perdon o del no- abismo. Yo quiero ser yo la que descubra del mimbre el corazón esencial de las cosas

quiero ser el neutro del latín toda sombra toda luz toda peripecia y ser esbelta pero sobre todas las cosas quiero olvidar Resbalarme en mi historia e irrumpir en la vida fanática e inexperta de todo lujo que me haya concedido el destino antes y sentir a viva luz

la noche No es desarraigo, es promesa De retornar a lo verdadero, de robar el fuego. Porque mi alma sigue intacta,

purísima de estigmas mordiente en el futuro de viento Pero en mi memoria, ya lo dije, puede que ahora no haya mas tiempo.

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Como te odio pescado frito!

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.

Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero. Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas: “Pescado frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.

Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.

Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.

RECUERDOS

Nuestras manos en el teatro,

las pinceladas de la palma del pie de Van Gogh,

uno

dos

y tres

charcos porteños que me ayudaste saltar,

tu voz oblicua en mi oreja

despistando abismos.

Digamos que no hay fin, porque es verdad que no lo hay, Es abrasador el desamparo de no saberme, de no saber a nada.

RETORNO

Su mano dormida congelaba el gesto preciso de estar esperando una rosa o una llave. Él, con el pájaro en la voz, se asomó por los barrotes de la cama para despertarla. Pero a ella eso la asustó tanto que gritó, como quien se reincorpora del letargo o de una galáctica amnesia. Yo no sé si fue por sus ojos (los de él) terriblemente vivos como nueces abiertas o si fue por ese beso surreal, al que ella ya se había acostumbrado a desacostumbrarse, pero lo único que pudo decir fue: -Perdón-, a lo que él le recordó, corrigiéndola: -No, Perdonáme vos a mí-

Delirio y Locura

Ahora creo ver la diferencia entre el delirio y la locura.

El delirio es esa sibilante casquivana junto a la cual despertamos una madrugada y no le decimos que se vaya. La locura, es en cambio, aquella peligrosamente fiel amante que nos anuda la corbata, todos los días, tan fuertemente que olvidamos tenerla puesta.

LOS AMANTES – Rodolfo Wilcock

Harux y Harix han decidido no levantarse más de la cama: se aman locamente, y no pueden alejarse el uno del otro más de sesenta, setenta centímetros. Así que lo mejor es quedarse en la cama, lejos de los llamados del mundo. Está todavía el teléfono, en la mesa de luz, que a veces suena interrumpiendo sus abrazos: son los parientes que llaman para saber si todo anda bien. Pero también estas llamadas telefónicas familiares se hacen cada vez más raras y lacónicas. Los amantes se levantan solamente para ir al baño, y no siempre; la cama está toda desarreglada, las sábanas gastadas, pero ellos no se dan cuenta, cada uno inmerso en la ola azul de los ojos del otro, sus miembros místicamente entrelazados. La primera semana se alimentaron de galletitas, de las que se habían provisto abundantemente. Como se terminaron las galletitas, ahora se comen entre ellos. Anestesiados por el deseo, se arrancan grandes pedazos de carne con los dientes, entre dos besos se devoran la nariz o el dedo meñique, se beben el uno al otro la sangre; después, saciados, hacen de nuevo el amor, como pueden, y se duermen para volver a comenzar cuando se despiertan. Han perdido la cuenta de los días y de las horas. No son lindos de ver, eso es cierto, ensangrentados, descuartizados, pegajosos; pero su amor está más allá de las convenciones.

Sabina y Tute

Ahora que nos besamos tan despacio, ahora que aprendo bailes de salón,

ahora que una pensión es un palacio,

donde nunca falta espacio para más de un corazón

Ahora que las floristas me saludan,

ahora que me doctoro en lencería,

ahora que te desnudo y me desnudas,

y, en la estación de las dudas,muere un tren de cercanías

Ahora que nos quedamos en la cama,lunes, martes y fiestas de guardar,

ahora que no me acuerdo del pijama,

ni recorto el crucigrama,

ni me mato si te vas

Ahora que tengo un alma que no tenía

Ahora que suenan palmas por alegrías

Ahora que nada es sagrado ni, sobre mojado,llueve todavía

Ahora que hacemos olas por incordiar

Ahora que está tan sola la soledad

Ahora que, todos los cuentos, parecen el cuento de nunca empezar

Ahora que ponnos otra y qué se debe,

ahora que el mundo está recién pintado,

ahora que las tormentas son tan breves

y los duelos no se atreven a dolernos demasiado

Ahora que está tan lejos el olvido,ahora que me perfumo cada día,

ahora que, sin saber, hemos sabido querernos, como es debido, sin querernos todavía

Ahora que se atropellan las semanas,fugaces, como estrellas de Bagdad,

ahora que, casi siempre, tengo ganas de trepar a tu ventana y quitarme el antifaz

Ahora que los sentidos sienten sin miedo

Ahora que me despido pero me quedo

ahora que tocan los ojos, que miran las bocas, que gritan los dedos

Ahora que no hay vacunas ni letanías

Ahora que está en la luna la policía

Ahora que explotan los coches, que sueño de noche, que duermo de día

Ahora que no te escribo cuando me voy

Ahora que estoy más vivo de lo que estoy

Ahora que nada es urgente, que todo es presente, que hay pan para hoy

Ahora que no te pido lo que me das

Ahora que no me mido con los demás

Ahora que, todos los cuentos, parecen el cuento de nunca empezar.

MUERTE Y NO

Para mi anonima preferida...jaja fuiste vos todo el tiempo? y yo q te conteste como una intelectualosa... actualiza con el manifiesto ese alucinante que te mandaste el otro martes asi te suspiro yo tambien.. A la memoria de...(no se si me doleria menos) Yo no quiero hablar en pasado, mirarme en tus ojos es saber que he muerto. Mirarme al espejo es morir otra vez, pero de espanto. Como si la piel fuera un insulto y mi cuerpo… ¿qué identidad tiene?, Esta forma de ti que es tan siniestra, esta ausencia que no se atreve a anunciarse, la canción en derredor de lo que calla. Me sobrevuelo a cada rato, para comprobar que ya no estás conmigo ¿es que soy yo esa que yace ahi recortada, llena de alfileres olvidados? El viento enhebra mi cuerpo, junto a otros los engarza en un collar animal. Febril ofrenda. Castigo. ¿Como evitar que mi cabeza se caiga para algún costado en las auto-matrices? Si era tu hombro, su nido, si era mi nudo, tu llanto, ¿y por que mis pies de repente son tan cóncavos? ¿ y que es este tren de sombra que mastica mis pasos? Siento las voces como tambores, estertores de mi sed férrea, coagulando el silencio, queriéndome selva. Pero la oscuridad es tan cotidiana que ya ni la recuerdo. Y la noche, que más, que menos. Si la resonancia de tus latidos es de un color tan prohibido que ya no he de retratarla. Que me despierte viva por haber encontrado tu olor en la impiadosa esquina de algún sueño, no trasluce acaso que estés esperándome. Estas perdido, como una botella tosiendo en la alcantarilla. Resorte caliente que se aprisiona en mi pecho para que nunca sea para siempre. El amor es así, excepcional, como la muerte.