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2012-02-04T13:45:00.000-08:00

Estar de vacaciones

Estar de vacaciones es éso:

Bajar las revoluciones de la mente al cuerpo.

Mi mano adormecida en el interior de un libro

porque ahora solo quiero cerrar los ojos

y respirar lento (por los intercostales),

escalar recuerdos y dejar que caigan

~o caer de ellos~

por su propio peso.

El viento que erecta mis pezones suavemente bajo la remera.

Calculardistancias tan inútiles

como la que hay entre esta roca y aquella
~pero las montañas no saben (porque no necesitan)
de geometría: el más arcano de los inventos~

Y en vez de andar contrastando
e indignándome por lo antinatural que se volvió todo
y por lo bello que es, en cambio, ésto
~si, la belleza a veces indigna pero solo cuando es
muy muy intensa~
y diciendo -No puede ser, no puede ser!-
con cara de diario dominguero
al caer de pronto en la cuenta
de la total y obscena prsescindencia
que tenemos de
Estados, de zoológicos, de bancos, de pijamas
y de porteros,
me quedo acá tranquila
frente al mar pensando
~si, otra vez pensando, pero cuando pensar
se hace sintiendo~
en que soy yo el crisol donde
confluye toda
esta ciudad de posibilidad.
(No porque justo sea yo,quiero decir todos:
cada uno en su crisol):
El cuerpo es el medio
y nosotros instrumento.

Lo importante es como salga de mí todo eso,
ser como el tren fantasma de los objetos:
que entraron, se asustaron, se dieron ahí su primer beso
y al salir
ya eran otros, los mismos:
ajenos.
Solo que uno decidió ser taza,
otro ala de avión, otro escarpín, otro bizcochuelo.
Pequeñas terribles cosas
por todos lados, renaciendo;
rescatando del mundo
lo abierto.

2012-01-24T20:22:00.000-08:00

Algoasí

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

2012-01-08T03:22:00.000-08:00

Post

Nunca se había entendido con Hedvika y, sin embargo, siempre estaban de acuerdo. Cada uno se explicaba el sentido de las palabras del otro a su manera y había entre ellos una maravillosa armonía. Una maravillosa solidaridad basada en la incomprensión.

(Milan Kundera, El libro de la risa y el olvido)

Y es curioso que ahora me esté gustando Raymond Chandler,
¿Vos acaso estarás leyendo Joyce, Kafka, Pessoa o Walt Whitman?
No sabés cuánto, ¡cuánto! que me sorprendería.
Igual, tenés mis ensayos de Benjamin, y el libro de Barthes,
No me olvidé,
solo que Foucalt y tu calculadora por ahora me son mas entretenidos y no te los quiero devolver todavía.

Y ¿qué se le va a hacer?
Es asi,
Hoy te veo con una gordita en la plaza,
vos a mí con un hippie en el arenero.
Mañana, por ahí nos enteramos de nuestras recibidas
por facebook
y pasado, quizás te cruce yendo a comer a la casa de tus viejos cuando yo vaya a visitar la mía.
Por favor no mandes a tus pibes al Hölters,
por favor, no hagas esa tontería.

Pero…pará,
¿realmente va a ser asi?
Eso me pregunto,
casi todos los días –(mentira, pero rima)-,
Para saber cuándo es que tengo que empezar a sentir un recuerdo menos caliente y más familiar por vos, como esos que se tienen por las tías
y mandarte postales
con buenos deseos
o descuentos en Tematika,
cuando consiga.

¿Viste que no era tan grave al final?
No éramos inmortales, como decías.
o quizás sí, pero de modos menos
plásticos; líricos al pedo.
Ahh… ¡Cuánto tironeo!, ¡cuánta megalomanía!:
Absorber en un pobre vínculo
tantos complejos, traumas, psicosis, garrapatas y anginas.
Qué derroche,
Qué derroche, amor, de vida.

Si tan solo los hubiéramos cambiado por:
más helados, más besos, más melodía, más rosas en bolsas de consorcio a los quince, más sepias mañanas tranquilas, más caracoles, más caricias, más mediodías con olor a albahaca, mas fotografías, más vueltas en calesita, más sonrisas en el espejo desnudos lavándonos los dientes, más almohadas mordidas; más miradas exactas en el jardín sin que me pusiera bizca, más noches entrelazándonos lento derritiendo tu coraza de alquitrán y purpurina, eternos abrazos contra la tormenta –tanto la de afuera como la de adentro, tanto la tuya, como la mía-, más pestañas de almíbar, en fosforescente agua prenatal nadando lejos…, más, más orgasmos de orquídea.

En vez de esto:
Un monólogo masturbatorio entre dos elefantes con arritmia,
Ego-celos, histeria y falsa compañía,
Tanto silencio obturado en la esquina,
tanta conversación de ascensor,
solo que más filosófica y más fina.

Nos tejimos un chaleco de fuerza que apenas si contenía:
La violencia de mi oleaje,
la piel de nuestras constelaciones
y tus entelequias derruidas.

La esquiva mirada turbia, por no encontrar la foto que encaje con ese portarretratos de vos mismo que te asignaron o que te asignaste para la vida.

La tinta terrible de nuestros ideogramas,
infectándolo todo
con su verdad.
Royendo el hueso de la inocencia,
llenando el río de máscaras
y tapando las heridas
con el gran discurso de las antesalas:
El Todavía,
El Mañana.

Creo que nos amamos,
pero siempre en fases distintas:
al final el nuestro
solo fue un problema
de electroquímica.

Y seguro te pareceré una pelotuda rimando
pero siento que así casi no decido
lo que digo;
quizás ése sea el máximo placer
de la poesía.

2012-01-02T16:18:00.000-08:00

Haiku

Los labios eran lentos,
como pedales.

2011-12-30T01:18:00.000-08:00

Y qué culpa tengo yo si tu recuerdo se herrumbra?

Si se vuelve chiquitito, de hojalata.

Cascarita madura.

Mariposa herida por el sol:

Cuántas primaveras pasaron ya?

Si solo vivis un dia...

Soy yo, la que te confundo, siempre, con otra?

Sos vos la que me engaña, distinta?

o es Él –el tiempo- que todo lo bifurca, lo achica?

La telaraña abierta de la herida.

Se enrosca, se apelmaza, se vuelve muchedumbre

De días,

De horas

Insepultas.

De chicle, de moscas,

De ojos girando locos

en el fango de la noche.

2011-12-26T00:37:00.000-08:00

Y hacer…de tus ojos, luna.

Y de tu boca, cañaveral*

Y de los zumbidos de los mosquitos en la oreja, mi mejor forma de despertar.

Abrirme, como ventana rueca en la mañana

Y que me salten pájaros dentro.

Que no me falte nada, aquí, incompleta.

A medio sanar.

Con las uñas clavadas en tu puerta, maíz nocturno, pidiéndote más

La tierra….la tierra no se va a quedar quieta,

Siento que algo está por estallar.

Quizás el corazón terrible de las desapariciones

O el color del mundo borrándose, no lo sé.

Es tiempo de arreglar la bicicleta,

De lustrar tanto proverbio

Y salir a andar.

No querer ser más:

La niña que se esconde,

La linterna, en el bosque, temblorosa

O la cama desecha por la mitad.

*Ricardo Montaner: la puta que te parió.

2011-12-22T22:29:00.000-08:00

Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿ O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a dónde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta . Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, cachorro, ¿dónde esta tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros.

-Clarice Lispector

2011-12-21T00:14:00.000-08:00

Mi poema favorito publicado en una antología

Muerte y No

Yo no quiero hablar en pasado,

mirarme en tus ojos es saber que he muerto.

Mirarme al espejo es morir otra vez,

pero de espanto.

Como si la piel fuera un insulto y mi cuerpo… ¿qué identidad tiene?,

Esta forma de ti que es tan siniestra,

esta ausencia que no se atreve a anunciarse,

la canción en derredor de lo que calla.

Me sobrevuelo a cada rato,

para comprobar que ya no estás conmigo

¿es que soy yo esa que yace ahi recortada, llena de alfileres olvidados?

El viento enhebra mi cuerpo,

junto a otros los engarza en un collar animal.

Febril ofrenda.

Castigo.

¿Como evitar que mi cabeza se caiga para algún costado en las auto-matrices?

Si era tu hombro,

su nido,

si era mi nudo,

tu llanto,

¿y por que mis pies de repente son tan cóncavos?

¿ y que es este tren de sombra que mastica mis pasos?

Siento las voces como tambores,

estertores de mi sed férrea,

coagulando el silencio,

queriéndome selva.

Pero la oscuridad es tan cotidiana que ya ni la recuerdo.

Y la noche, ¿que más, que menos?.

Si la resonancia de tus latidos es de un color tan prohibido que ya no he de retratarla.

Que me despierte viva por haber encontrado tu olor en la impiadosa esquina de algún sueño, no trasluce acaso que estés esperándome.

Estas perdido,

como una botella tosiendo en la alcantarilla.

Resorte caliente

que se aprisiona en mi pecho

para que nunca sea para siempre.

El amor es así,

excepcional,

como la muerte.

2011-12-15T18:57:00.001-08:00

El amor es una cosa rota,

que el deseo une y desune a su antojo,

pero es una cosa rota, no lo olviden,

ro-ta

2011-12-13T20:45:00.000-08:00

Oh, crap!

"¿Pero por qué la verdad engendra odio (Cicerón) si se ama la vida feliz, que no es sino el gozo de la verdad?
Simplemente porque la verdad es tan amada que, quienes aman otra cosa, querrían que lo que aman fuera la verdad; y como no quieren ser engañados, rehúsan admitir que se han equivocado. Por consiguiente, odian la verdad a causa de eso que aman como si fuera la verdad. La aman cuando brilla, la odian cuando refuta. En efecto, como no quieren ser engañados y quieren engañar, la aman cuando revela y la odian cuando los revela a ellos."

(San Agustín, Confesiones).

2011-12-11T22:24:00.000-08:00

Coming back to life

viste cuando volvés a escuchar una canción vieja -por eso amo la radio, sin ella no me toparía con estos fantasmas cancionales de vez en cuando- pero que define tu último mes, o bien: toda tu vida? bueno, eso.

Where were you when I was burned and broken
While the days slipped by from my window watching
Where were you when I was hurt and helpless
Because the things you say and the things you do surround me
While you were hanging yourself on someone else's words
Dying to believe in what you heard
I was staring straight into the shining sun

Lost in thought and lost in time
While the seeds of lifeand the seeds of change were planted
Outside the rain fell dark and slow
While I pondered on this dangerous but irresistible pastime
I took a heavenly ride through our silence
I knew the moment had arrived
For killing the past and coming back to life

I took a heavenly ride through our silence
I knew the waiting had been gone*
And headed straight..into the shining sun

* es curioso el hecho de no saber si decia "begun" o "been gone", los giles que suben las letras pusieron "begun" para que la cancion les funcione para esperar al/a flaco/a que se les fue o que no le da bola aún. pero, no, dice BEEN GONE -y me funciona a mí-:)

2011-12-04T19:33:00.000-08:00

AFTER SUCH PLEASURES

Esta noche, buscando tu boca en otra boca, casi creyéndolo, porque así de ciego es este río que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados, qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor sabiendo que el placer es ese esclavo innoble que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo. Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni esperanza. Solo en mi casa abierta sobre el puerto otra vez empezar a quererte, otra vez encontrarte en el café de la mañana sin que tanta cosa irrenunciable hubiera sucedido.Y no tener que acordarme de este olvido que sube para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

2011-11-23T21:33:00.000-08:00

Dínamo Danzas

A horitas de bailar por primera vez en un escenario con ellas:

Comparto mi testimonio que cada una tuvo que escribir para "desnudarse" al entrar al grupo y narrar un poco que fue lo que la trajo allí, porque bailar no se trata de "decorar" el espacio, ni es un recurso para las demás artes: "la danza es la vida en un nivel superior".

A ver, recapitulémosme. Sobre mi nacimiento, digamos simplemente que un día el mundo, por fin, estuvo preparado para mi: nací una madrugada de marzo, exactamente 1 año después de que muriera mi “hermanito” que solo tenia 3 dias de vida, se llamaba Alexis, de ahí mi segundo nombre: Alexia. Está esa historia de que el médico al yo nacer dijo: “es sana, pero esta muy loca” porque gritaba mucho -¿como si hubiera estado encerrada hace 9 meses quizá?- y, esta otra de que, cuando mi mama me fue a buscar a la nursery no me encontró, -me habían separado de los demás bebés porque hacía mucho ruido y los despertaba-. Y si! ¡Mirá si el primer dia de mi vida me la voy a pasar durmiendo! De mi infancia recuerdo un olor, un color y un sonido: pasto mojado, el amarillo y la risa. Creo que mi mayor intento por negar la realidad estuvo precisamente allí, en la infancia: hablaba en un idioma inventado por mi misma, bailaba desnuda por ahí, hacia perfumes con las flores del jardín de mi abuelo, era todos los días un animal distinto, dibujaba siempre el cielo en el mar y el mar en el cielo y el sol nunca estaba separado de la luna. Mi cuento favorito era la Sirenita (porque era una tragedia y porque si había una cosa que yo quería hacer en la vida era vivir en el mar, en la paz y la magia de ese mundo subterráneo y libre) y padecía de fobia a las monjas (cosa que hasta hoy sigue ocurriéndome, si: me cambio de vereda si una pasa, no tengo idea de porqué) Hay quienes dicen que escribía antes de aprender a leer, yo no lo creo. Pero lo que si es verdad, porque lo recuerdo, es que faltaba por lo menos dos veces por semana al colegio para escribir en mi cuaderno. Eran historias fantásticas con ilustraciones, todavía lo conservo. Apenas terminaba un cuaderno inauguraba otro y así fue como quizás empecé a entender que la realidad estaba ahí: en lo imaginario. Creo que de todos mis hobbys la escritura fue el que más perduró, hice ballet, teatro, handball, hockey, piano, natación (llegue a hipocampo, nada más. Pero, ¡para mi era todo un honor!, porque creía que llegar a ese nivel te habilitaba a andar en hipocampo por el mar - despues en biologia me enteré que medían 5 cm de largo y creo que esa fue mi primera frustacion), estudie 6 años dibujo y pintura en un instituto donde la profesora decía que “éramos pintores renacentistas porque copiábamos”, supongo que algo habré aprendido, me dieron un título pero como me diría un profesor años más tarde: “lo que tenés que aprender a copiar es tu mente”. Socialmente fui siempre un bicho raro, tan raro que ni a los demás bichos raros parecía caerles bien. Pero creo que, más alla de eso, la gente me recuerda como una persona lúdica porque siempre buscaba cualquier ocasión para divertirme y hacer reír a los demás con algo absurdo. Creo que todos esos intentos por reinventar mi inocencia cada día eran una manifestación de algo más oscuro: había madurado demasiado rápido. La separación de mis padres y una relación medio perversa con mi padrastro me obligaron a crecer y perder ese lente de fantasía con el que miraba la vida. Adopté otro: el de la melancolía. Fue la época en la que mas escribi y en la que comencé a interesarme por la filosofía. Gané un par de olimpiadas, me fui a mar del plata, conocí mas bichos raros como yo, me enamoré de un chico que le tenía miedo al sol, me escapé de la casa de mis padres: cosas que todo el mundo alguna vez hace en la vida, si lo necesita, no? Pero ¿saben que? Nunca pude escapar de mí. Me sobrevuelo constantemente, mis poemas siempre de alguna u otra manera hablan de mi, tiendo a buscarme en las pupilas de la gente con la que hablo, veo al amor como una forma de estar en el otro para descansar un poco de mí misma. La escritura es aún un arte demasiado intelectual. De ahí que elija la danza: Es un espacio de encuentro, de reconocimiento de mi propio cuerpo del que siempre tuve mucha curiosidad, de dejar explotar esa energía que tenemos guardada, en una forma bella. Y es increíble como sin decir una palabra se puede decir tanto. Por fin un arte en la que “¡no hay que pensar!”- me dije-. Claro que hay que pensar pero una vez que uno incorpora y forja esa voz que dirige el movimiento la cosa es más sutil, mas espontánea. Fui un par de meses a un taller por mi casa y me maravillé, la profesora me agarro aparte y me dijo si no quería dedicarme realmente a eso viniendo más horas, haciendo clásico aparte, que era muy expresiva y que “tenia el cuerpo justo para eso”, yo no le creí demasiado, pero sobre todo, empezaba la facultad y no sabia distribuir mis tiempos para poder hacerlo. Pero con Dínamo es, sin duda diferente, me siento mas libre y a la vez muy bien acompañada. Cada una de nosotras es un ánfora de infinitos significados que resuenan con los de otra, como si todas fuéramos cuerdas de un gran instrumento vivo. Despertó cosas que no sabia que tenia, hizo que dejara un poema para ponerme a bailar como loca en el piso. Recuerdo un amigo que me dijo, al contándole que andaba estudiando: “ah, estudias biotecnología y para aliviarte la existencia estudias filosofía? Ja ja!” Claro!, ingenua yo que creía que por seguir otra carrera (humanística) para descansar de la otra (científica) iba a compensar mi voracidad por el conocimiento y equilibrar mi espíritu. Lo primero creo que si pero lo segundo: Las bolas! (si me lo permiten). Filo dejo de ser un hobby para convertirse en una pasión y casi diría, en mi vida. Pero es en todo caso, una vida intelectual que no me libera del todo. Yo soy, después de todo, esto: un cuerpo y una voz. El alma esta demasiado vestida, como decía Caeiro. Y creo que la única forma de desnudarnos es mediante el arte. El arte es lo único que nos salva, que nos une, esta inmerso en nuestra más intima humanidad. Como decía dan Frank en Bohemios, “el artista carece de profesión, pintar o escribir (o bailar) no responde a una cuestión de oficio, se trata de una respiración”.

y encima somos 9, como las musas.

Así salió en el Teatro Astral este domingo:

http://vimeo.com/32994903

y así en el Teatro Maipú:

http://vimeo.com/32695941

2011-11-04T21:44:00.000-07:00

Bastante claro, creo.

La Maga no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella, y que yo andaba como salido, volcado en otra figura del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y la negaba.

En esos días del cincuenta y tantos empecé a sentirme como acorralado entre la Maga y una noción diferente de lo que hubiera tenido que ocurrir. Era idiota sublevarse contra el mundo Maga y el mundo Rocamadour, cuando todo me decía que apenas recobrara la independencia dejaría de sentirme libre. Hipócrita como pocos, me molestaba un espionaje a la altura de mi piel, de mis piernas, de mi manera de gozar con la Maga, de mis tentativas de papagayo en la jaula leyendo a Kierkegaard a través de los barrotes, y creo que por sobre todo me molestaba que la Maga no tuviera conciencia de ser mi testigo y que al contrario estuviera convencida de mi soberana autarquía; pero no, lo que verdaderamente me exasperaba era saber que nunca volvería a estar tan cerca de mi libertad como en esos días en que me sentía acorralado por el mundo Maga, y que la ansiedad por liberarme era una admisión de derrota.

Leer Rayuela es siempre mucho más efectivo para entenderte - y divertido además- que agarrar y llamarte por teléfono de una buena vez a ver qué rayos pasa:

desencuentro

La tragedia es la vida en primer plano;

la comedia, la vida en plano general.

Charlie Chaplin

De repente, enmudeciste.

No supe nada más de vos. Te sustrajiste de mí, en una evanescencia torpe. Te ocultaste, pero mal. Se te veía el vestido detrás del sofá. Yo te llamé, y vos no respondías. Qué artilugio tonto. Te busqué, te grité, te pedí. Me enredé en tu silencio semanas. Vos mirabas de lejos, de reojo. Te quise explicar, traté de entenderte, te hablé mientras aparentabas no estar. Y al final, me hinché las pelotas y te mandé a la mierda. Costó, porque aun en ese punto te hacías la que no escuchabas. Después, pasamos el final, cada uno del otro lado del otro. Y luego de insultarte de numerosas y coloridas maneras, bueno....

Sí, me gusta contar las cenizas; ¿y qué?

Nunca sabré qué pasó. Si fui yo, si dije algo errado, si fui muy petiso o no lo suficientemente alto, si estaba sucio, si hablé mucho, si hablé poco, si no te gustó un lunar, si mi imagen no correspondía con mi realidad, si te aburrí, si te enamoraste y te dio miedo, si olía mal, si fuiste vos, si simplemente estabas loca, o eras estúpida, si conociste a otro, si un auto pisó a tu perro y entristeciste y pusiste toda tu vida en tela de juicio y dicidiste hacerte hare krishna, si tuviste celos de mis rulos, si mis ideas estéticas te jodieron, si alguien que me detesta obtuvo información comprometida sobre vos y te manipula, si te llamó un ex y lo fuiste a ver, si te recordé a un ex, si te recordé a un nabo, si no te recordé a nada y te olvidaste de mí por completo, o te olvidaste solo de mi número de telefono y no me podés llamar, si te diste un golpe en la cabeza y quedaste amnésica, si te golpeaste la cabeza por boluda, y no te pasó nada pero por algún motivo religioso pensaste que yo tuve la culpa, y me defenestraste, si sos forra, y generás ilusiones en otros para joder nomás, si yo tenía mal aliento,si dejé poca propina, si no te gustó el bar, si yo me parecía mucho a un cantante snob, si tenía la bragueta baja, si alguien te dijo mentiras sobre mí, o peor, si alguien te dijo verdades sobre mí, o creíste que mi plan era doparte y sacarte fotos disfrazada de empanada para ridiculizarte en un blog, o si calculaste que vivimos demasiado lejos y que nuestra relación sería una tortura, o quizá descubriste que vivo con una mujer hermosa, o creíste que la mujer hermosa con la que vivo es bruja, y haría un hechizo que te transformaría en besugo, o tu padre en una actitud retro capuleto, te prohibió verme, o si realmente tomaste en serio ese chisme que me acusa de vampiro succionador de sangre (fue solo una vez), si escuchaste las voces difamatorias de mis ex, si fui tal vez demasiado cínico o irónico, o te cayó mal que me hubiese puesto tan triste cuando me enteré que había muerto Peña, o si fui feo

o estaba mal afeitado, o por algún azar leiste mis pensamientos y te asustaron, o porque se me notó en la cara que me pareciste muy petisa, o mi mueca fue muy evidente cuando me percaté de tu diente torcido, o si mi dentadura en estado de putrefacción te causó impresión, o si mi celular te pareció muy lindo y te dio una intolerable envidia, o si algún oráculo te dijo que debías alejarte de mí o caso contrario Macri ganaría las elecciones, o si te pareció que no estabas a la altura (no solo por ser petisa, claro) o arremetieron contra vos tempestades metafísicas, o el libro que te presté resultó tentador y consideraste robarmelo, o en una de esas porque sos sádica, y te gusta provocar sufrimiento, o tal vez

me dijiste algo muy importante, algo trascendental para vos, y yo no entendí o no escuché - quien sabe tal vez justo pasó un auto o maulló un gato o estornudé - vos te ofendiste porque no repliqué nada, o tal vez cuando hablamos de literatura ofendí alguno de tus escritores predilectos, o malinterpreté un texto tuyo, o fue muy patente en mí la cara de "esta mina no tiene idea de nada", o mi aversión por la catarsis (en el sentido de, en lugar de literatura, ser una estafa) averió tu sensibilidad, ¿o porque critiqué los blogs de amiguitos que se dejan firmas los unos a los otros con epítetos como "patético" o "infrahumano"?, o porque tengo muy poca tolerancia a la cortesía, que en tu modo de ejercerla se volvía tan pronto hipocresía, o puede ser que una secta de monos te haya secuestrado, o un ejército de enanos cebados te retengan para sacrificarte en yo que sé cuál será el proximo ritual que celebren, o quizá el gran cuñado te tiene muy preocupada, o no salís de tu casa, ni abrís la boca por temor a la gripe A, o por un trastorno de la personalidad crees que sos otra persona, probablemente Leo García, o andá a saber, te dio un repentino pánico a los semáforos (viste transformers y crees que todo puede volverse un insecto metálico), o

te embarazaste y te da verguenza, o engordaste y te da verguenza, o perdiste la facultad de pronunciar las eses, y te da verguenza, o estás haciendo la cola para entrar en el próximo gran hermano, o estas entrenando para competir en las próximas olimpíadas, o estas esperando en tu casa, haciendo guardia junto al teléfono, a ver si te llama Julián Weich y te ganás un electrodoméstico, o tuviste tu debut anal y ni podés caminar, o te practicaste una auto-lobotomía y no quedó del todo bien, o estas haciendo campaña para deportar a Laport, o metiste los dedos en el enchufe y te quedó un afro que no querés compartir con la sociedad, o leíste el Código Da Vinci y quedaste impactada ya sea por tremenda confabulación religiosa, o por la sarta de gansadas que el paparulo del autor logra concatenar, o viste kung fu en un canal retro, y te inspiraste y saliste a recorrer el mundo a pata, o tenés mucho olor a pata y te da pudor tener encuentros sociales, o sos una superheroína que combate el crimen por las noches y no querés comprometerme, o tuviste pesadillas con codornices y Chiche Geldblung e interpretaste que era una codificación de que tenías que callarte de repente, o te entregaste de lleno al yogurt y ahora no podés salir del baño, o una de esas pasa nada más

que sos mala,

aunque también puede ser que consideres que yo soy malo, o más bien la reencarnación de Yago, o de Jack el destripador, o de Atila, o Judas, o Jacobo Winograd, o quizá un mago el fin de semana arrojó un hechizo sobre vos donde te convoca a comportarte como un asno, y ahora dediques todos tus esfuerzos a ahorrar dinero para comprar un asnomóvil, o te defraudó tu religión, sea cual fuese, y te convertiste al budismo, o al boludismo, o tenés algún tipo de devoción kirchnerista y oíste por ahí que decapito y meriendo ojos de kirchneristas, o un súcubo nocturno succionó tu alma y ahora sos un gólem que camina las calles frías del invierno porteño, o fuiste abducida por los alienígenas, que prolijamente dejaron un doble tuyo entrenado en comportarse como pavo, o bailabas lambada entrenando para el próximo "bailando por un sueño" y en un mal movimiento te esguinzaste una neurona, o viste mucho Lost o Lynch

y se te dió por practicar el suspenso, o no sé, a veces se me da por pensar que te gustan los jueguitos super estúpidos que habrás probablemente sacado de la cosmopolitan, o quizá esté siendo injusto, y te haya pasado algo grave, lo más grave, lo inefable, y tu conducta sea coherente con la de alguien que lidia con lo inenarrable, allí donde no hay más habla, pero más bien me parece más probable que todo se dirima en el altar más sublime de la idiotez humana, o sino capaz que te fuiste de tour con un grupo de tap, o hacés méritos para entrar en el guiness en el rubro "paparula del año", o sos espía internacional y ya me robaste todos los secretos que necesitabas, o sos asesina serial, o comiste muchos cereales y estás hinchada y con flatulencias, o te extraditaron al congo belga y ahora te dedicas a plantar rabanos, o una secta de 7 enanos despechados te raptó y te obligan entre todos a fingir que sos Blancanieves, o por un accidente manipulanado energía nuclear te volviste radioactiva, te creció un segundo ombligo, y todo lo que está a menos de 15 metros en derredor tuyo se torna inmediatemente en tonto, o te afectó mucho la muerte de Michael Jackson y no podés dejar de hacer el pasito para atrás en una suerte de chiripiorca autista, o sólo te gusta hacer de vos un misterio, y prender al otro con tu ausencia, y forzarlo al imperativo de escribir textos largos para exorcizar la incertidumbre de una repentina - y bastante torpe - distancia.

O bueno, algo parecido, o semejante, o simétrico, o complementario a algo de todo lo que el silencio deliró en mí.

No sé, no sé. Tal vez fue un poco de todo eso, o nada. Esas cosas siempre se me escapan. La clave del enigma, el motivo del tapiz, el sentido de persistir entre los días, el objeto de que alguien empeñe todas sus fichas con tanta vehemencia en ser un idiota.

(texto abandonado, por lindar con el infinito)

http://infimosurbanos.blogspot.com/2009/07/desencuentro-draft-manana-lo-sigo.html

2011-10-27T22:19:00.001-07:00

Y que le queda a la noche

Mas que pendular?

pendular

Por toda la noche

Por todo mi cuerpo

Por la herida.

Barco que se me mece en los mares de los ojos de los tigres

Ríspidos como portales

Ausentes como la vida.

Y yo no soy quien para elegir la esquina en donde he de morir,

Soy apenas la fútil equilibrista

Que ensaya gestos de rutina

-como versos-

Para una tumba,

ese jurado tan atroz.

2011-10-26T02:09:00.000-07:00

Tengo esta imagen de mi:
Yo, frente a una casacada infinita de libros que con violencia se caen de sus estantes, mientras desesperada intento reponerlos y vuelven, otra vez, a caer golpeandome en la cara, sin parar.

2011-10-20T19:06:00.000-07:00

Sui generis

2011-10-11T20:58:00.000-07:00

Dos poemas míos en Gato Blanco, próximamente en papel.

2011-09-05T18:44:00.000-07:00

Podría ser, ¿no?

El silencio de la noche es la voz de la Luna.

2011-09-01T22:39:00.000-07:00

Descenso

Y es la vida siempre vertical, demorando tumbas.

Inútil algo más que este caminar entre arenas movedizas

Que esta tristeza como agua de pozo

Voraginándome,

Al descenso.

Bajo los peldaños de una escalera dispar:
un paso: el amor, otro paso: la muerte.
Y soy solo eso:

Figurita soñada de la noche.

Porque nunca se acabará, porque aun cuando se acabe:

habrá más, cada vez más que desenterrar.

No quiero más este lenguaje de señas con la sombra

Todo este naufragio bajo las uñas

Quiero un amor sano, una cama limpia

Que mis gestos disten un poco más de los de una niña.

Quiero todo eso y sin embargo no hago nada

Me quedo acá, y el acá es mi ventana:

Visión desordenada de todas las vidas.

2011-08-17T22:05:00.001-07:00

Y ya sé que te molesta que siempre vuelque el fernet en las fiestas o que rompa algo –casi siempre de vidrio, y lleno de cosas-, pero por eso voy a terminar como doña beth? Que todavia guarda la margarita que nos regalaste a los 15 en el ultimo cajón del baño, ya sin pétalos –de tantos me quiere no me quiere los jardines han sustituido a la Cosmopolitan-, ni hojas, ni lo amarillo del centro, sino que apenas ensaya el gesto que teníamos cuando nos la diste. Y ya sé que estoy mal, y que no esta bien vomitar los morrones del desayuno en el bidet, pero por eso voy a terminar como doña beth? Ella espera a que ese día vuelva a pasar: la dócil cristalería de los aniversarios. Y se queda barnizando flamencos toda la tarde en el balcón.

2011-07-10T00:32:00.000-07:00

I´ m good in love

I'm good at hate

it's in between I freeze.

2011-06-25T15:33:00.000-07:00

Misunderstood

«Pero la gran poesía, ¿cuándo no es una cuestión de las cosas últimas?...»
—Carta a Gleb Struve de Celan, 29 de enero de 1959—

Supongo que no es algo noble prostituir la angustia en el texto. Algunos llaman a eso: poesía. Yo creo que tal cosa vendría a ser en todo caso algo así como un reality show de la literatura. La angustia no es poética, el dolor no es poético, el amor no es poético, solo es poética la poesía, que es lo que hace creer que esas cosas pueden ser poéticas. Me parece urgente remover esta concepción (y otras) de la poesía como arte de la catarsis o de incomprensible soliloquio: es cierto, los poetas dicen muchas mentiras. Y si, de eso se trata. Pero de mentir bien, casi como si fuera una verdad: escondiendo pistas en el imaginario del lector, apenas nombrando, de forma que lo que realmente importante esté en lo que no se dice pero germina: en lo agujereado. Algunos “poetas”, en cambio, parecieran mentir diciendo que están mintiendo. Y este es el barroquismo que denuncio porque traiciona la concepción que, al menos yo tengo de la poesía como “arte de lo indecible” y de lo sutil.

Se buscará desmitificar algunas cuestiones como ésta que abarcan desde la identidad la poesía al arquetipo que se tiene del poeta. Transversalmente, es el propósito reivindicar la importancia de la poesía como néctar de la literatura, como sistema indispensable y concomitante de todo tipo de construcción estético-literaria.

Comencemos por la distinción ficción vs poesía. ¿Es posible hacer ficción sin poesía? Particularmente considero que la poesía es la máxima de las ficciones pero es cierto que un relato no necesita ser excesivamente poético para deslindar al lector de la realidad. Bueno, yo creo que ahí donde está fallando la literatura de hoy es precisamente en este punto: se reproducen como una plaga cardúmenes (porque van en la misma dirección) de relatos aburridamente verosímiles, comunes, sin vuelo alguno: me refiero no solo a los best sellers, sino a algunos escritores abnegados que creen que ya no se puede hacer poesía sino que lo importante hoy es “contar una buena historia”. Sin embargo, parece ser que estos textos como ficción funcionan y la gente los sigue leyendo. No se muy bien que se puede hacer al respecto, o si es que es necesario hacer algo al respecto. Pero personalmente lo que puedo hacer es negarme considerar que un texto sin poesía pueda considerarse literario. No se trata de elitismo, ya que el espacio de la poesía es un espacio libre y versátil donde pueden confluir todo tipo de temáticas. Se trata de marcar que la literatura en esta dirección está fallando, y la ausencia de poesía es, creo, una de las principales razones. No se trata de una ausencia accidental, se ha forjado esta visión de relegar a la poesía a un sótano, a algo secreto e intocable. Lo es. Pero es, además, una esencia que opera constantemente en el arte.

Primero ¿qué es esto de “sin poesía” o “con poesía”? vamos a explicarlo un poco –y como no puede ser de otra forma sino este texto se mentiría así mismo, y solo los buenos textos hacen eso- con poesía. Todo texto tiene un ritmo, tiene una direccionalidad, tiene un centro, es si se quiere: un cuerpo. ¿Cómo se anima un cuerpo? Como se anima cualquier cuerpo: con una voz que dirija el movimiento. En este caso, el movimiento lo impone el texto mismo (su historia, las trampas que el autor urda en ella) y la poesía es la voz que baila entre las letras. Es el señuelo que lleva al lector por su sinuosa arquitectura. En algunos casos podemos detener al mundo fuera de él, y sentir que todo sucede como si fuera música. Esa sensación es causa de un renunciamiento, de una entrega que, si dependiera exclusivamente de la voluntad del lector, muchos desistirían en su intento. ¿Qué desligó entonces nuestra resistencia? Antes de empezar a leer, el texto era tan solo un objeto más de la galería de lo real, ajeno a nuestra percepción; ahora, participando de el pareciera ser que fuerzas vivas operan entre él y nosotros. Luego, una vez interpretado pasa a ser un sujeto, un mundo que habla dentro nuestro. ¿qué paso? Lo exterior se ha vuelto interior. Algo tuvo que haber mediado ese pasaje: es la poesía. La poesía en cualquier obra (y esto es : cualquier cosa que pida una forma y pueda soportar un escenario) es una protuberancia que llama a algo detrás de la trama, que parece imperceptible, es el sedante de los buenos textos, es la caricia de la palabra. La poesía coagula, da síntesis a la obra de arte. Es el instante beatifico, en el que el cuadro borra a la idea, es lo que queda cuando todo ha sido dicho. Es un secuestro por el Leteo: No sabemos decir ni recordar que ha sucedido, pero sin duda ahora no somos los mismos que antes. Si, leer es una experiencia metafísica.

Ahora bien, ¿esto significa que la poesía es tan sólo un recurso literario? No. Sería un vano derroche de hermetismo decir que la poesía se circunscribe al verso (aunque para mí y para Pessoa sea su mejor microocosmos), ni mucho menos a la literatura. Sin duda vive en muchos recintos del arte, y hasta en las más remotas esquinas de lo que no es considerado arte. Pero que esté presente en diversos géneros no implica que sea un recurso. La poesía no es una herramienta para que las ideas suenen más bonitas, no: no se trata de publicidad. La magia no surge de la combinación decorativa de términos felices, (porque creemos tienen algo que ver uno con otro por la sensación que resumen), sino de la comunión entre independencias. Y por esto, no se trata solamente de estética: No es, simplemente el medio que ayuda al escritor a atrapar al lector. La poesía es una flor que grita desde el fondo de una tumba. Es la voz de lo muerto (lo olvidado, lo amordazado) entre lo vivo. Es siempre un constante preguntar -por qué- con la boca llena de espinas.

Lo que creo que sucede, (y no ahora sino ya, en la antigüedad: el origen de la literatura no es literario, es oral) es que justamente por esa música, por esa conversación interna que mediante la lectura se inicia, por ese “querer pronunciar, (como si fueran gemas a punto de desaparecer y que sabemos: ya no se repetirán), cada palabra que leemos”, por ese “no poder borrar ciertas frases de la memoria” la poesía es utilizada como un eficaz medio de transformación: social, cultural, política, etc. Esto no es un cliché de nuestros días, está esta idea del poeta ya en Hölderlin como “voz del pueblo” y si, en parte es cierto. Todo artista trae consigo la marca de su época y de su pueblo (o bien, hasta la anticipa: Orwell, Kafka), esto es aun su identidad, pero la idea es forjar otra, es, tal como para los filósofos “crear conceptos nuevos” .Así, en un buen poema se han creado sentidos poéticos sumamente interesantes: No conozco una descripción mejor del desvanecimiento del amor como la de fuego fatuo (Pizarnik), ni un retrato mas vivo de la Bolsa durante el crack de los 30 comouna pirámide de musgo (Lorca).

Está todo bien, pero no debemos olvidar una cosa: a la poesía no le importa nada de nada todo esto. La poesía no es historia ilustrada. La poesía es una realidad en si misma, -Pizarnik de hecho diría que es la única realidad- no es un medio de nada, pero no por ello un fin en sí mismo ya que su fin o bien está en muchos lados (en sus incalculables resonancias), o bien es como un Ouroboro que se muerde la cola: un fin que nunca llega al final sino que sigue reinventándose, demorando su muerte; porque, además, no hay muerte en la poesía, esta el deseo de esa muerte, pero sin poder jamás alcanzarla.

Pero, ¿si la poesía está en todos lados y a la vez en ninguno como es posible que sea algo real? Yo ajustaría un poco esa metafísica y diría que la poesía no es algo real, sino algo todavía no real. La poesía no podría nunca ser. Esta siempre siendo. No tiene conciencia de finitud porque los poetas son eternos soñadores. Pero aun así no necesita que nadie crea en ella: “cuando ya no haya poetas, seguirá habiendo poesía”. La poesía es el arte de decir lo que no es para que sea, pero no en la precaria forma de la imaginación, como algunos creen, sino en la irremediable potencia de no poder morir. Ahí radica su poder, en su propia inconsistencia

Volvamos a los malentendidos. “me pregunto si la metafísica no será tan solo un asunto de hallarse uno indispuesto” y si, de la poesía podría decirse lo mismo, Pessoa, pero no es tan simple: no es solo un estar en contra del mundo o una consubstanciación tan profunda que nos escupe para afuera., es no solo un estar indispuesto sino un estar dispuesto a desarrollar cierta Stimmung que consiste en como dice Heidegger dejar venir lo todavía no presente a la presencia, a usar la realidad como caldo de cultivo para los sueños, salir puros de ella, no camuflarse en su trajín, ser siempre un “arrojado fuera” del mundo (Ausgeworfener: Heidegger, otra vez).

La poesía después de todo es un sistema pero uno muy complejo, en aristas en constante multiplicación, no basta con estar triste o en “ceer encontrar la belleza en las cosas” eso no existe, eso es evangelismo, la belleza simplemente sucede, no está en las cosas. Tal como dice Caeiro: “el misterio oculto de las cosas es que no tienen ningún misterio oculto”. La belleza es siempre una abstracción, una mirada. Que se ha buscado desde siempre, en la antigüedad como mimesis, en el renacimiento como mimesis idealizada, y lo que nos queda del posmodernismo es ese intento de romper los canones de la belleza; aunque creo que negar la belleza es también una forma de buscarla. Yo creo que lo que no hay que perder de vista es esta pregunta: ¿no será quizás la belleza la excusa para hacer arte?. Y aquí entra en juego otro sentido de la palabra poesía, que creo yo es el más verdadero y fundamental: ‘poiesis’ que significa ‘creación’, o ‘producción’, deriva etimológicamente del antiguo término griego ποιέω, que significa "crear". Esta palabra, la raíz de nuestra moderna "poesía", en un principio era un verbo, una acción que transforma y otorga continuidad al mundo. Ni producción técnica ni creación en sentido romántico, el trabajo poiético reconcilia al pensamiento con la materia y el tiempo, y a la persona con el mundo. De más esta decir acerca de esto que, “el arte es el hombre agregado a la naturaleza”

Platón define, en el Banquete, el término ‘poiesis’ como: “la causa que convierte cualquier cosa que consideremos de no-ser a ser”. Es una forma de sabiduría, y conocimiento, también una forma lúdica, algo alegre, que está vivo. La expresión no excluye el juego, puesto que el hombre que juega es ya un hombre que sabe.

Yo no se quien entendió que la poesía era esto: sentir que la naturaleza habla a través de uno. Como si estuviéramos inspirados todo el tiempo, como si cada metáfora fuera una revelación. Se trata simplemente de trabajo, de entrenar el ojo, sentir el cuerpo, y abrir el alma.

No, la poesía es hablar en vez de la naturaleza. ¿Cómo? Traduciéndola o buscando en ella lo que no es, lo que naufraga. Es más bien forjar una segunda naturaleza simbionte de la primera.

Episkepsis imaginativa de una palabra dada al infinito, al abismo que de a girones se va haciendo lenguaje. La que pasa la prueba no es la palabra, sino nosotros. De ver que gesto tiene lo que queremos decir, de traducir esa presencia que por un segundo nos habitó.

Lo que cuenta, lo que perdura, aquello que los poetas nombran, es rescatar imagénes del tiempo. Lo evidente, lo conocido ¿para que nos sirve a los poetas? Ya esta ahí, completo, infértil. Por eso: a no decir pavadas cuando estamos melancólicos (o simplemente tristes: la melancolía es un ejercicio y además deriva de una palabra y sentidos griegos muy bonitos, pero que no viene al caso de este texto- y por eso confundir el rosado de un atardecer con la piel de una mujer amada –y como somos unos loosers: perdida – sino no la extrañaríamos tanto-) y creernos por que desahogamos nuestra pena un rato: poetas.

También está esta idea de que para ser poetas hay que tomar una especie de actitud poética ante la vida: como si estuviéramos presos de un andar alucinatorio y patético que nos hace hacer metáforas de todo. O excesivamente susceptibles como par que un recuerdo nos sacuda en cada esquina y nos haga tatuar en sus paredes mensajes con sangre, ¡no! Basta de manchar a los poetas con esa histeria, con ese, mal entendido: romanticismo. Somos personas normales, que quizás no se conmueven con el exacto tono de un atardecer o con el sutil desnudamiento de una rosa pero que logran descubrir “instantes poeticos” dentro de lo real y también como construcción (o no: hay cosas que llegaron ahí sin saberse bien como) en lo imaginario, estos son: trampas, es como cuando nos damos cuenta de que un sueño es un sueño, las cosas empiezan a no encajar, a deseconrtarse. Son como un llamamiento a algo mas atrás – otan adelante que no lo vemos-de las cosas , ahí donde la realidad pestañea y nos dice: -hacé lo que vos quieras-.

Y sufrir, bueno, sufrimos como todos, de la única forma que se puede hacerlo: sufriendo. Y ¡sin hacer un poema de eso! Si un poema sale de ese estado, será siempre por otra cosa, nadie quiere reproducir su pena tal cual es porque lo que duele de la pena es justamente eso, que sea así, inmóvil, que no tenga solución. La poesía, en cambio, nos da la ilusión de la libertad de modificar su destino, de volverla otra cosa: quizá más feliz o incluso mucho más oscura de lo que era en realidad, cavando aun más profundo. Pero sea como sea es siempre una mentira, que da el consuelo de saber que no puede hacernos daño, que al menos, en ese recinto, es nuestra.

Sin embargo, a poesía es un sistema perverso: no se sabe como entrar ni como salir. Y si, a quien le seduce eso tiene algo de enfermo o son simplemente personas que nada los vence, que desconfían del misterio de la superficie de las cosas y buscan otro misterio: el misterio de si mismos. Los poetas parecieran ser personas que nunca se quedan sin palabras, quizá sea precisamente por eso que se dedican a la poesía, para que esta los haga fallar, caerse, despojarlos de su armadura de lenguaje y esperar a que su propia voz los haga callarse.

2011-06-12T13:43:00.000-07:00

-mirando el índice de mi "Contra la interpretacion" de Susan Sontag- suspiró con un dejo de entre admiración y frustrada extranjera y pienso:- ah, de tooodo ibas a escribir, flaca?-. lo cierro y me voy a leer esquilo, euripides, virgilio, boyle, camus y lúdvics antes de volver a enfrentármele.

2011-06-07T20:02:00.000-07:00

El no haber nacido triunfa sobre cualquier razón. Pero ya que se ha venido a la luz lo que en segundo lugar es mejor, con mucho, es volver cuanto antes allí de donde se viene.

(Edipo en Colono, Sófocles)

2011-05-30T21:59:00.001-07:00

Nuevo portal de periodismo independiente en el cual estaré a cargo de la sección Poesia, así que atentos, muy atentos con esto!

porque todos sus textos que andan huérfanos por ahí podrían encontrar su lugar aquí, sin filtro, sin recortes, tal como el periodismo solía ser. tan solo tienen que escribir a m.alexia.v@gmail.com y venir el 24 para ver de que se trata este proyecto!

2011-05-13T19:14:00.001-07:00

Tristeza: satélite de la muerte.

2011-04-27T22:04:00.000-07:00

El rey de los elfos
¿Quién cabalga tan tarde a través del viento y la noche?
Es el padre con su hijo, lo lleva seguro y caliente,
al resguardo de su regazo fiel.
—Hijo mío ¿por qué escondes tu asustado rostro?
—¿Es el Rey de los elfos, oh, padre, tú no lo ves?
—¿El Rey de los elfos con su corona y manto?
¡Son alucinaciones hijo, que la niebla te hace ver!
¡Oh lindo niño, anda, ven conmigo!
Verás que juegos alegres te enseñaré.
¡Y qué flores tan extrañas florecen en mi orilla,
con las que mi madre hace dorados ramilletes!
—Padre mío, padre mío, ¿no oyes tú laas promesas
con las que el rey de los elfos pretende atraerme?
—No hagas caso, hijo mío es la fronda seca del árido
bosque, agitada por el cierzo.
—Lindo niño, ¿no quieres venir a mi palacio?
Te aguardan mis hermosas hijas en la entrada.
Cada una, en la noche, arrullará tu sueño.
y sabrán entretejer sus danzas y cantos,
—Padre mío, padre mío, ¿no ves allá en la sombra,
resplandecer las bellas hijas del monarca?
—Hijo mío, no hagas caso, es la difusa espesura, lo veo bien y no hay nada más.
—Niño hermoso, amo tu belleza divina;
si no vienes por las buenas, emplearé la fuerza.
—Padre mío, padre mío, ¡mira cómo me aferra!
me lastiman sus manos. ¡Defiéndeme padre!
Atemorizado el padre clava las espuelas a su caballo,
aprieta contra su pecho al lloroso niño,
por fin llega al portal de su casona.
Mira, y en sus brazos el niño está muerto.

Wer reitet so spat durch Nacht und Wind?
Es ist der Vater mit seinem Kind;
Er hat den Knaben wohl in dem Arm,
Er faßt ihn sicher, er hält ihn warm.
»Mein Sohn, was birgst du so bang dein Gesicht?«
»Siehst, Vater, du den Erlkönig nicht?
Den Erlenkönig mit Kron und Schweif?«
»Mein Sohn, es ist ein Nebelstreif.«
>Du liebes Kind, komm, geh mit mir!
Gar schöne Spiele spiel ich mit dir;
Manch bunte Blumen sind an dem Strand,
Meine Mutter hat manch gülden Gewand.Willst, feiner Knabe, du mit mir gehn?
Meine Töchter sollen dich warten schön;
Meine Töchter führen den nächtlichen Reihn
Und wiegen und tanzen und singen dich ein.Ich liebe dich, mich reizt deine schöne Gestalt;
Und bist du nicht willig, so brauch ich Gewalt.<
»Mein Vater, mein Vater, jetzt faßt er mich an!
Erlkönig hat mir ein Leids getan!«
Dem Vater grauset’s, er reitet geschwind,
Er hält in Armen das ächzende Kind,
Erreicht den Hof mit Müh’ und Not:
In seinen Armen das Kind war tot.

2011-03-08T19:53:00.000-08:00

Saturno

Si tuviera que elegir algo por lo qué vivir creo que sería por las cosas que aún no existen.
De la posibilidad, de lo que busca ser, al menos, una metáfora.

Todo lo que no ha decidido ser (ahora) -y el "ahora" es en el único momento en que algo puede ser-:
los caminos que, por tomar otro, inmediatamente clausuramos,
las palabras para siempre muertas bajo la lengua,
el espejo que de haber sido roto a tiempo hubiera desfigurado no solo el rostro sino el destino,
en mí, cobran realidad.

¿Por qué? Porque soy poeta y la poesia es el arte de nombrar lo que no es,
para que sea;
pero no en la precaria forma de la imaginación
sino en la irremediable potencia de no poder morir.

Lo que no fue permanece vivo para siempre
y anda, entra las cosas despiertas, rejuveneciendo.

Yo sé que este beso acabará, y estará bien que así sea
pero no puedo saber que amor me habrá esperado eternamente en la esquina por la que no pase.
ni cual sido tu respuesta si mis palabras no huberian llegado tan tarde.
ni como sería mi mirada hoy, si no hubiera llorado tanto.
ni qué niños hubieran sonreído entre mis manos de haber querido ser maestra.

A lo que voy es que no hay libertad
y si la hay se trata de vivir perdiendo vidas
para no recuperarlas jamás

Cada paso lleva, en sí, inscripto el sello de su muerte - o del olvido que es la más triste de las muertes-
pero las huellas del que no fuimos caminarán junto a las nuestras toda la vida.

Yo sé que un día me la voy a encontrar:
Pasará, efímera, por la misma calle que yo, sólo que volviendo y me dirá: -Adiós-
yo, seguramente muy ocupada o distraída, ni siquiera voy a verla (sería igual a mi, solo que como en un sueño: sin un solo rasgo que yo pueda reconocer como auténtico) y seguiré caminando, con la inocencia de ignorar que era yo, y no ella, la que estaba partiendo.

2011-03-02T09:55:00.001-08:00

Efímero,

como el polvillo que queda en los dedos

cuando las mariposas parten.

2011-03-02T09:53:00.000-08:00

Paráfrasis a Cortázar

Este cuerpo ya nadie lo recorre

salvo el crepúsculo

tus ojos

y el crepúsculo

tus manos

y el crepúsculo.

2011-01-16T14:59:00.000-08:00

Vómiton

Escucho Lithium

y pienso en todo lo que esos poetas rusos muertos me dijeron

y en las historias que los medicos se recordaban unos a otros hace un rato

y en Zulema que es tan linda a veces

pero no. es mentira, cuando suena Lithium no pensás en nada.

y en lo mucho que me cuesta escribir con lapicera

y en esta madrugada

que solo tiene un perro

y es la fiesta mejor concurrida.

veo, de pronto, una camisa

que por su andar

sospeche de alguien joven

pero no.

era un viejo

que pasó

y espío mi bombacha rosa a través las rejas.

y el perro se fue con el

y quede aun mas sola antes

y ay! esas hojas puntiagudas

que mi vecino fotografió una vez

son tan lindas...

y esa ventana que se abrió en la casa de enfrente...

¿que significa?

no significa nada

no hay por qué hacer un poema de eso

-no hay por qué hacer poemas- de hecho

y pienso,

-cuidándome de no emitir ni un solo sonido -

en esto,

mágico

que hace

que quiera ser yo

para toda la vida.

2011-01-02T21:44:00.001-08:00

Están esos momentos, de oscuras ollas de brujas, de extática creación, de escarabajos salivando por la espalda y de cadencia rota estaqueandonos en medio de la oración.

Y después están los otros, los olvidables, migajas de un pan que estornudó y que a veces lo son todo.

2010-12-19T20:42:00.000-08:00

Y leer, como si no pasara nada. Terminar un libro, hacer sonar las tapas encerrando el mundo afuera y empezar otro, como si no pasara nada. Como si esta devoción no fuese igual de triste que beber, fumar o ir al bingo. Cada tanto eso que pasa me interrumpe, entre una página y la otra, en la unión del encuadernado. Mientras decido qué hacer (si releer la pagina anterior porque ya me perdí, o seguir con la próxima aunque no entienda bien) observo la costura y nos imagino caminando por ese desierto de papel dividido. Vos de un lado, yo del otro. Irreconciliable distancia. Sabiendo que ése es nuestro lugar en el libro para que la historia tenga sentido.

2010-12-19T01:25:00.000-08:00

Este silencio no me gusta

Es como un pato, mirándome, bobo, en la orilla.

Es como un pozo

Una patada metafísica

Que hace que los pájaros tengan miedo de cantar

Que la copa de los árboles no se sacuda

Y que el caño de escape de las madrugadas no estornude más.

No,
no quiero este silencio
de mudanza.

abrasivo

Conspirador

Dueño del circo que somos todos

Por seguir dando cuerda al reloj.

De calor solitario

De palabras vencidas

De insectos muertos bajo el colchón.

De besos de nadie

De desesperación

Es una hamaca abandonada por la tarde

Una carta vieja que recién ahora entendemos

Son todas esas cosas

De las que el tiempo nos separó

Y que ahora

oxidadas

Vuelven a dejarnos solos.

2010-12-19T00:34:00.000-08:00

IDENTIDAD

Máscara de lágrimas,

pegajosa,

indispensable.

2010-12-05T20:47:00.000-08:00

JANE, BUKOWSKI

¿Quienes habran sido estas mujeres que vuelven locos a los escritores? Es algo que nunca dejará de intrigarme.

PARA JANE, CON TODO EL AMOR QUE LE TUVE, QUE NO FUE SUFICIENTE

Recojo la falda,

recojo el rosario negro que brilla,

eso que una vez tocó su carne,

y llamo mentiroso a Dios

y afirmo que algo que se moviera así o que supiera mi nombre

no podía morir nunca con esa certeza inamovible de la muerte.

Y recojo su precioso vestido,

perdida toda su belleza,

y les hablo a todos los dioses,

dioses judíos, dioses cristianos,

pedacitos de cosas brillantes,

ídolos, píldoras, pan,

compresiones, riesgos,

renuncias conscientes,

ratas en la salsa de dos que se han vuelto casi locos,

sin ninguna oportunidad,

conocimiento de colibrí, oportunidad de colibrí, me inclino sobre eso me apoyo en todo eso y lo sé: tengo un vestido en mi brazo pero nada me la devolverá.-

PARA JANE

Hace mucho que te quedaste sin sangre, sos leña seca en una cesta.

¿Es así como son las cosas?

En esta habitación las horas del amor aún hacen sombras.

Cuando te fuiste te llevaste casi todo.

Me arrodillo por las noches ante tigres que no me dejan tranquilo.

Lo que fuiste no se repetirá.

Los tigres me han encontrado y no me importa.

225 días bajo la hierba y sabés más que yo.

2010-11-21T22:14:00.000-08:00

Borness

He aquí (creo) el primer poema de los poemas de la poesia que escribí en mi vida, cuando era insoportablemente niña, a eso de los 12.
Lo encontré hoy adentro de un tocadiscos, mientras limpiaba la casa de mi abuela.

debo decir que es algo sumamente extraño no reconocerme en esas imagenes, en esa adjetivacion, en esa historia. creo que fue, puramente en la sensacion, casi tan hermético como leer fragmentos apócrifos de los eleatas o de los estoicos. no se que querìa decir, realmente nunca se que quiero decir.

La Verdad

El silencio recorre

las rutas muertas del ayer

la brisa de lo efimero

se posa en nuestros parpados,

congela los latidos de un reloj equivocado

y contempla, a través del cristal,

el paisaje en quietud.

La soledad desahuciada

se desangra por los senderos

de mi corazón inexperto,

busca una salida

en el árbol de penas

y encuentra ahi, adormecida

la pasión que se oculta bajo el manto de la tristeza.

siente, toca, ve

el umbral de la realidad,

atraviesa el portal de las dagas sedientas,

ilumina la Verdad

y descubre un nuevo mundo,

el mundo real;

tan real es que divaga por los suspiros de las almas blancas, por sus jadeos, sus gritos, sus miedos,

cae en la cripta de animales sueltos y amor marchito

y besa con sus labios tersos

el último pétalo

de esta rosa tenue que bajo la sombra agoniza.

el milagro la embellece, su esplendor me incandila, pero en un descuido

la espina precoz que crece en el tallo de la confianza

se despierta para cobrar venganza y

envenena la ingenuidad que en el regazo de mi inocencia duerme.

2010-11-18T21:49:00.001-08:00

Me siento como quien busca desesperadamente, en un recital, a alguien que se le perdió. voy dando vuelta espaldas equivocadas y disculpándome mientras escucho tu voz colarse por los intersticios de la multitud, lejos y a veces, cerca, escucho que dice mi nombre; veo gente que encuentra a su amigo perdido, veo sus caras de sorpresa y veo como se ponen a bailar tan agradecidos, veo y es tan triste, sobre todo que el recital se pasa, y es mi vida, y no te encuentro, pero por ahí me canse y encuentre a alguien perdido o que perdió como yo y nos pongamos a bailar también y estaremos agradecidos, porque el recital pasa y es mi vida.

2010-11-17T22:24:00.000-08:00

Algo que aprendi estos dias:

En la escritura hay que discriminar. Explorar la naturaleza de cada palabra elegida hasta sus últimas exequias y luego, en todo caso, prostituirla: en la frase, en un relato, o en el discurso.

Sin esta advertencia, escribir es fácil, y es asi como salen los malos poemas.

La magia no surge de la combinación decorativa de terminos felices, (porque creemos tienen algo que ver uno con otro por la sensación que resumen), sino de la comunión entre independencias.

Cada palabra es única, tiene su historia y sus trampas, aún en la fusion mas inteligente, en las miles de subordinadas que dentro una de otra podemos armar, su sentido debe permanecer aislado y su belleza inextinguible.

Episkepsis imaginativa de una palabra dada al infinito, al abismo que de a girones se va haciendo lenguaje. La que pasa la prueba no es la palabra, sino nosotros. De ver que gesto tiene lo que queremos decir, de traducir esa presencia que por un segundo nos habitó.

Un buen poema, podemos verlo en Lorca, en Pizarnik, en Bukowski y en tantos otros es como un número complejo: tiene parte imaginaria y parte real.

Sin cualquiera de las dos, se cae en la linealidad, el tedio y la repetición. Podria decirse que estamos hablando de versomilitud, si, algo asi, hasta la imagen más excesivamente delirante debe ser verosímil para que nos diga algo.

Verosimil= cerca, aunque este expresado en una forma abstracta, poetica: porque alli donde naufragan las palabras (comunes), empieza la poesia. No conozco una descripicion mejor del desvanecimiento del amor como la de fuego fatuo (Pizarnik) , ni un retrato mas vivo de la Bolsa durante el crack de los 30 como una pirámide de musgo (Lorca).

Hasta Girondo es verosímil, hasta pareciera a veces que se esta burlando de nosotros. Y el texto no pierde una gota de subrrealidad en ningun momento.

Solo aquellos que no saben comulgar con estos dos demonios, son los que prefieren estar de un lado o del otro. Asi, se reproducen como una plaga centenares de relatos aburridamente verosímiles, sin vuelo alguno. Eso no es literatura, para eso esta la crónica, la historia. Claro que tienen algo de literario, pero un texto sin poesía, esta seco. Es común y no puede considerarselo literatura, porque ésta es sobre todas las cosas la multiplicación de la diferencia.

O por el otro lado, aludes de poemas pseudo surrealistas que constan de imágenes agrupadas deliberadamente sin sentido alguno, bobos.

Eso no es dadaísta, eso es facilismo. El dadaismo tenia un sentido que era entre otras cosas lo absurdo. No encuentro en textos como los que digo ( que tienden por lo general a lo cursi, y a los lugares comunes) juego con lo absurdo, en absoluto. Una vez que se ha aprendido a escribir asi, infantilmente, es tan mecánico como reproducir esos relatos miméticos con lo real, que nombramos antes..

Por ejemplo:

“Lagrimas de lluvia” (bueno, un clasico), “la sonrisa de mi atardecer” (pff) , “Estallar mariposas en tu espalda” ( esta es engañosa, porque dentro de todo esta buena, pero muchas asi, aburren, por su significancia púber y su corta evanescencia), “caramelizando sueños” (puaj), “atrapando a los silencios en la esquina”, “derrumbando paredes con tu piel”, etc.

En cambio:

“(…) estás perdido, como una botella tosiendo en la alcantarilla,

Resorte caliente que se aprisiona en mi pecho, para que Nunca

Sea para siempre.

El amor es asi, excepcional

Como la Muerte”

“Las palabras eran como uñas sonoras, nueces del Diablo, susurros de un final siempre incongruente.

“si supiera fragmentar el insante preciso en el que una hoja se desprende, no estaria aquí intentando desnudar una palabra”

O: (envidiable ejemplo de D.V)

“La oscuridad

Es la sangre

De las cosas perdidas”

Resuena. Una y otra vez, no encalla. Nunca. Vale mas por lo que no dice, que por lo que nombra. No sobra. Nos permite ver más allá de la imagen a la que inmediatamente refieren. Y después de alli el camino es otro. No se cual pero son seguramente muchos, que dependen no solo del lector, sino de la capacidad del autor de seducirlo, de perderlo, de mover algo de lugar en su imaginario.

2010-11-09T14:27:00.000-08:00

Una cámara que solo saca fotos espontáneas, la ausencia innegociable del dentifrico, la prohibición acérrima del uso del corpiño, hacer pis en un médano y sentir que algo muy parecido a eso debe sentirse “ordeñar las ubres de la luna”, ir en bata al supermercado (o al menos fantasear con hacerlo), sentir que la mochila pesa más por los libros que por la ropa, un lorito desdichado, pintar mandalas y mandalas, destruir cortinas, barral de baño, cerraduras, boton del inodoro, en menos de 48 horas, inventar ensaladas, cantar y cantar mal a propósito por la calle y en eso descubrir que una idea proxeneta me aflora al escuchar como canta y baila belu sin miedo y sin memoria, llorar y reir en agridulce coalición, fumar y caminar por la playa creyendo que nuestras sombras algun dia han de desobedecernos, improvisar posiciones de yoga en el mar, hablar con extraños (pero no aceptarles caramelos), leer y leer, Amelie y sus patafisicas consecuencias, Cortazar y Borges y sus tan discutidas formas de hacer magia, llegar a buenos aires el mismo día en que Massera se va al septimo circulo del infierno, y que el paraiso nos vomite sin piedad a la realidad al ver que el micro abre sus compuertas justo en la entrada de la facultad, y la intelectualidad y el snobismo, y la soberbia y el medio ambiente y la quimica del pensamiento y los esbozos de ideales que espero que a ninguna se nos derrumben nunca, y el camino y los viajes y las historias y las personas tatuadas en la última piel del alma (y las que fueron con henna bienvenida sea su efimera presencia tambien!) y las certezas y los laberintos y la musica celta y la sexarquia y los abrazos. Y nosotras. Juntas.

2010-11-06T00:24:00.000-07:00

Llego a casa y me encuentro con una sopa fría y la nada de una pagina blanca, esperándome. Me pregunto : ¿que hay? ¿Qué decir de los diapasones de la caída? Ahí están, zumbando, solo en mi cabeza. ¿Que tienen que ver con esta página? ¿A quien le importa?

El temblor se aquieta pero las imágenes siguen, pequeñas instantáneas como cuchillos de partes de tu cuerpo, pelos, uñas, una sonrisa de vez en cuando, y otro pelo -que ya no es el mio-, revoloteando; pero el dolor no se mueve, esta ahí en medio de la niebla como un faro. que dice adonde hay que ir, y yo le creo, por ahora. El camino del dolor es insospechadamente cierto, no hay mentiras en el dolor, ¿no es la sensación lo único verdadero?

Es la ultima cosa que me pueden arrancar: mi capacidad de sentir. De sentir amor, sobre todo, aunque ahora la vea congelarse con indistinguibles astillas que queman y se multiplican en silencio.

y/o

Córtenme la lengua

Arránquenme el pelo

Amputen mis miembros

Pero déjenme mi amor

Hubiera preferido perder las piernas

Extirparme los dientes

Vaciarme los ojos

Antes que perder mi amor.

¿Era esta muerte una de las formas del amor? ¿Lo es todavía? Sentiamos tan hondo últimamente que quizás me confundi y olvide que hubo un final. Pero las confusiones son cosas de la mente y de la geometrica propagación de su errancia, no de los sentidos. Sentir mal o sentir bien, eso no existe.

Sentí - volé,

Pensé - morí.

y el final volvio, porque no le hicimos caso.

2010-10-27T21:08:00.000-07:00

Debe haber ciertas cosas por las que vale la pena vivir. ¿Cómo qué? Para mi: los fuegos fatuos de Pizarnik, el método paranoico- crítico de Dalí, Rayuela, The Dark Side of the moon, los panqueques de Carlitos, el Aleph, los trigales y las noches y las cartas de Vincent, la paradoja de Zenón, Pescado Rabioso, aun poder reirme con mi mamá, las imágenes de Kawabata y la prosa de Kerouac, los arcoiris, Duke Ellington, , las peliculas de Lynch, las rabas, Maria Creuza com Toquinho, la tercera temporada de Dr. Who, Nick Cave, tener la esperanza de que algun dia me va a salir una interpretación digna y original de Psicosis 4:48 de Sarah Kane, pintar desnuda, el Protágoras de Platón, los ensayos de Oscar Wilde, Rayuela, el retrato oval de Poe, pasar por Pancho 46 despues de ir a bailar, Mellon Collie and the infinite sadness, Walter Benjamin, las Ficciones de Borges, aporrear kirchneristas, Clint Eastwood y los puentes de Madison, los arrecifes de Brasil, el cementerio de Recoleta y el de Atenas (por si algun dia voy), la bicisenda de villa Gesell, los ríos metafísicos de Kundera, fumar en la parada del 78 escuchando The Cure, un asado en la plaza, Billie Holiday, Notre Musique, Lorca, las tardes de teatro en Puan, el ultimo disco de Aznar, el museo de arte decorativo, Live at Pompeii, la cerveza negra, la Anthology de Lennon, andar en rollers sin rodilleras, Axel Kryiger, Pulp Fiction, Vinicius de Moraes, Sandman, los programas de radio del loco de la colina, “las palabras y las cosas” de Foucalt, el ADN recombinante, Bukowski, Rayuela, la voz media del griego, Liniers, los sueños que no entiendo, la palabra “saudade”, destrabar un parrafo de mi prematura novela, Paco de Lucia, la risa de los niños brasileños, the Wall, los chistes malos de papá, leer cartas viejas, los campamentos pendientes con amigos, Frank Zappa, , sacarme la cascarita, las poesias de Carver, los churros de Manolo, leer Kafka en aleman, jugar con mi pelo, Waking Life, encontrar cosas que habia olvidado que existian o creia que estaban para siempre perdidas, el baklavá, Jaco Pastorius, los cuentos y los insultos y los rulos robertsmithianos de Debret, escuchar cantar a Pancho, la sonrisa y esos cachetes de Belem, y la voz y las manos y la espalda y la boca y los ojos (casi olvidados) del Chueco.

2010-10-26T22:15:00.000-07:00

Vuelvo a la ciudad y con ella la ilusión de la proximidad. De saberte cerca, cerquisimo, cercándome en cada esquina. Quizá yendo a retornar una botella de cerveza, en el mismo momento en que yo voy a la panadería, y te veo. O no. Es lo mismo. Es el fantasma de tu cercanía.

Y no se si esto será esquizofrenia, u hondisima melancolia pero los retratos de los que fuimos saltan de cada recoveco, me asaltan, -esto si que es inseguridad barrial-, en ese baldío, bajo ese árbol, contra aquella pared, exactamente en esa cuadra a las 3 de la tarde, un viernes de noviembre o de marzo, ya no los recuerdo (ni lo que decían, que querían, apenas sus gestos), son espectros.

Y están conmigo.

2010-10-25T14:34:00.000-07:00

Lonely Sad pisabaldosas, giramundos, eterna turmalina de mi noche poliforme.

Lonely Sad rompecabezas, vitrina de las cosas perdidas.
Ausencia presente.
Lonely Sad desnudafantasmas, princesa enarbolada de las esquinas.
enemiga de los payasos y los centros de mesa.
amante de las rayuelas y las casas vacias.
Mía.
Lonely Sad tejedora de constelaciones, seduce a los abismos con su agridulce inocencia.
Sola.
No sabe que esta triste:
su memoria es un sótano de recuerdos en constante sedimentación, un puzzle metafísico, un enchastre.
siempre hizo del amor un talisman de inextinguible sabiduria. y ahora?
Desnuda.
Busca como llegar al final del sueño viva y con la ropa puesta.
no lo logra.

2010-10-11T12:38:00.000-07:00

Y finalmente... algo de reconocimiento!! (para los poetas púber)

COMENTARIO A HERACLITORIS POR LA REVISTA EL GATO BLANCO

Moler café en una constelación extraña no nos hace menos cotidianos

Todo empieza aquí con la conversación entre dos personajes, una conversación que es pura dialéctica. No se sabe si el guión es de Gaiman o de la que escribe los textos (básicamente poemas, pero hay lugar y comodidad para la narración y el ensayo). Como sea, se instituye de entrada una oposición entre el mal y el bien que luego será contradicha, deconstruida por esos textos en que las polarizaciones cierran mal, astigmáticas, furiosas contra sí mismas y contra un punto de fuga que siempre le baja la barrera a una alternativa. Y así ya no hay blanco ni negro porque no hay blanco sin negro-.

Se trata de textos más opacos que oscuros, más irónicos que dolidos. El dominio de la palabra pone en su lugar a los referentes. Y los referentes, es sabido, no son las cosas que percibimos, pensamos, soñamos en estado de vigilia, los referentes están en la cabeza, el estómago, la glándula que a falta de un mejor nombre llamamos alma.

Ironía: una bombacha en el congelador, el hueco que dejó el mundo, unos pibes jugando un picado con un pájaro muerto. Se diría que en todo eso no hay nada irónico, que son más bien textos desgarrados, delirantes, terriblemente imaginativos, pero sí hay ironía, entendiendo por tal a la figura de habla en la que se emplea arbitrariamente la denotación, esto es, se la vuelve connotativa, literaria.

El dominio de la palabra no puede aplicarse a nada externo, como lo son en realidad los sentimientos y los pensamientos ya que se proyectan sobre el mundo de los otros, aunque uno esté sufriendo solo, hablando solo, riéndose sin que nadie haya contado un chiste. Dominar la palabra es construirla, grabarla con un cincel sobre la materialidad del lenguaje, librarla de la esclavitud de la designación. Algunos, sin duda con fundamento, hablan de surrealismo, pero no es ése el resultado que se busca aquí, no hay nada automático, nada que pueda evaluarse fríamente: la ironía anula los clisés pero luego inserta emociones diferentes en los huecos, la emoción de leer, por ejemplo: Estás perdido, como una botella tosiendo en la alcantarilla. / Resorte caliente que se aprisiona en mi pecho para que nunca sea para siempre.

Alfonsina, Alejandra Pizarnik ¿hablaban en serio en sus poemas más oscuros? No lo pregunta quien esto escribe, es el libro, es Heraclítoris el que se lo pregunta línea por línea. Creemos que no, que en el libro, en ninguna parte, nada da a entender que se piense que hablaran en serio. Storni llora lágrimas cúbicas, la Pizarnik hunde los dedos en las teclas del piano... Cuando el que escribe cree ser el vate, el mediador entre la realidad y la fantasía, sólo alucina un tópico del Romanticismo, sólo reescribe sin saber que lo está haciendo y que lo suyo ya fue dicho muchas veces. No existe la creación ex nihilo, se crea, se arma, se compone con palabras ya dichas. Y eso pasa en este libro. Basta con analizar un poquito el título: Heráclito el Oscuro, el filósofo abocado a describir al tiempo como sensación, se funde aquí con el órgano masculino desarrollado pero hipotrofiado en el interior del sexo femenino. Acá hay mucho más que ingenio en la combinatoria. Se trata de una propuesta poética original, es notorio, pero no porque marque el origen de los significados, sino porque cruza (de nuevo vamos a esa oposición aniquilada que aparece una y otra vez) términos, palabras, en varios planos del lenguaje, el fónico, el melódico, el pragmático y es ahí donde la habilidad para construir imágenes hace que creamos estar viendo nacer sentidos nuevos. Y ése no es el menor de los méritos del libro. Queremos decir: escribir para la inteligencia del lector, invitándolo a participar del resultado, a inscribir su lectura y hacerla funcionar como si la hubieran enchufado al libro motivador.

Me saco la careta de crítico prestigioso y agradezco a Dios que en mi vejez, cuando ya desesperaba, me haya permitido leer tus textos y los de Rocío, muy distintos entre sí pero expresivos ambos en cuanto a que los adolescentes, lejos de ser idiotas como creemos los docentes con fecha de vencimiento, han tomado la posta de los grandes poetas, de Raúl González Tuñón, César Vallejo, Héctor Viel Temperley, Juana Bignozzi (para que se note más todavía que soy machista).

No estaré exagerando si digo que soy un antiguo y decepcionado lector de poesía. Decepcionado porque veo que tipos como Fabián Casas, el payaso de Cucurto, el soberbio (creído) y aburridísimo Arturo Carrera, y Gambarotta y Saavedra y Emiliano Bustos son publicados y ¡admirados! existiendo producciones como las de ustedes dos.

Ya lo dijo Gombrowicz, el mayor tesoro que tenemos los argentinos es la inmadurez (el no estar pasados, semipodridos; el mantenernos verdes, nuevos) pero, por desgracia, en vez de levantar esa inmadurez la aplastamos con los bustos de mármol y bronce de escribidores que deberían ser expulsados del paraíso.

Daniel Mario Fara, 10 de Octubre de 2010

2010-10-04T19:36:00.000-07:00

Haiku (malísimo)

Una bombacha

Congelada encontré

Hoy en la heladera

¿Qué hace ahí?

¿Qué significa?

El despertador

Estaba en el jardín

¿Y la tostadora? –ahí,

bajo la ducha-

Todo siguió igual de

Normal como siempre

Solo que cuando salí

A la calle no tenía

Las llaves - ¡pero!

Seguro que las deje

En el lavavajillas-.

2010-09-29T10:18:00.000-07:00

Tengo un beso detenido en los labios. La ausencia clandestina –íntima- de nombrarte en cada charco, en cada estación de tren, en el eco espectral de este suburbio; de no saber de que color vestirme para evocarte algún recuerdo por si te cruzo. De andar asi, con el alma mendiga: Con los tobillos derrumbándose en cada esquina y los semáforos, cómo duelen los semáforos, y la gente y la lluvia, sobre todo la lluvia.

No quiero dejar de sentir esta tristeza… porque es nuestra; solo nos queda la muerte, esa avenida de brazos calmos donde recordar la danza compartida.

2010-09-23T16:06:00.000-07:00

Schluss

"No hay amor que resista una reflexión sana". El amor necesita de la colaboración de nuestro delirio. (D. V)

Llegaste. No nos saludamos. Como no querías ensuciarte el pantalón con la tierra, te di unas fotocopias – instrucciones para john howell estaba impreso en ellas- y ahí si, una vez sentado cómodamente sobre Cortázar, hablamos. O eso era lo que ibamos a hacer ahí, solo que uno de los dos hizo un chiste o se puso a llorar o se descompuso o tuvo que ir a ver a su abuela materna y al final no hablamos lo que “teniamos que hablar” y después de todo ¿que importa? Ese tipo de desencuentros suceden todo el tiempo, más si los dos, o uno de los dos esta empecinado en que las cosas se den de alguna manera determinada. Lo cierto es que fue triste. Mas el cómo que el qué, la distancia y el tiempo (eterno) entre cada una de tus palabras, tu voz queda, la forma ingrávida de gesticular, de apretar el cigarrillo que tenías, todo era triste, dijeras lo que dijeras. Me mirabas furtivamente, como no queriendo recordar una imagen que podrías llegar a extrañar después. Me dijiste que recién me habias imaginado desnuda, si, recien, en el instante preciso que me saqué la bufanda. Pero que no. que no. que no. que no. No sonreí, te dije que por qué tenias la barba tan larga y me contestaste una de las estupideces mas grandes que te he oido decir a vos o a alguien en mucho tiempo:- es cabala. Hasta que no se levante la toma no me afeito- no contuve la risa. Para nada. Diagnostiqué una serie de cosas que podrian estar ocurriendote, entiendase por: embolia cultural, embarazo revolucionario, quiza? o ¿guevarismo posmo con secuelas de un resfrio neuronal mal curado?, esquizogenesis de ideas políticamente involucionantes, sarampión ecologico, epilepsia verbal, intelectofobia, razonamiento cloacal, asfixia sináptica, trombosis autoparlante, big crunch de todo tu conocimiento etc. Pero para no incomodarte dije:- esta bien. Y.. ¿como va eso?- No recuerdo bien lo que me contestaste porque me importaba poquisimo, solo me parecio notar que hablabas mucho de una militante que siempre pedia un baggio o gaseosa cada vez que ustedes compraban cerveza hasta que un dia se te ocurrio preguntarle por qué: -soy celíaca, imbécil- te reías, vos solo, te reías. Hasta que me cansé y dije: que querés? y hablabas lento, pausado, empezaste dandome la razón: Vieja estrategia. Me advertiste un par de cosas, que no me tranquilizaron en lo absoluto, solo tuvieron el gesto psicótico de estar diciendo algo importante.

Inauguramos un cómodo silencio, mordaz, ausentes nos mirabamos; luego me eché sobre el árbol, acurrucadandome las piernas, puesto que ya no las estabas acariciando, y mire hacia la esquina: estaba muy entretenida imaginando lo poética que seguro me veía. Me despertaste de mi lapsus, preguntandome qué pensaba: y te dije que estaba tratando de predecir en la multiplicidad de reacciones que podias tener cual elegirias para este momento: desde irte a la mierda, invitarme a tomar un café, darme un beso o hacer un chiste. Pero no. me cagaste. No hiciste nada. –me quede aca- fue tu respuesta con una sonrisa boba debajo de los anteojos. Si, claro, lo mas fácil- pense yo. Mientras tu declamatorio discurso se dibujaba bajo la sombra de ese abedul tan paciente, llego a parecerme que era noble lo que hacias, que si, era cierto: ya no era lo mismo de antes. Somos cada vez menos inexplicables. As all things must surely have to end... great lovers one day have to part. Todo era muy sensato, casi que me convenciste. Pero entonces: una lágrima. Y otra, y otra más. Crei que iba a desangrarme en llanto, crei que me ibas a abrazar tambien, pero no, no tuviste la piedad, ni el tacto, ni las ganas de ser una persona, esa vez, esa tarde bajo el árbol de la plaza. Tampoco entiendo porqué nos juntamos en esa plaza y no en la que quedaba exactamente a una cuadra entre tu casa y la mía.

Aparecio un vagabundo, de la nada, absolutamente de la nada, a pedirte un cigarrillo, su imagen recortada por el sol me dio ternura, estaba nervioso, asustado y transpirando, le diste uno, te dijo gracias, rengueó unos pasos y volvio diciendo: - y.. teneh.. eso para.. como se dice?. El coso para prender- le diste fuego y te dijo gracias devuelta, ya entrando en confianza, nos contó: pasa, que saben, hoy me separé.., y estoy mal.- Juro que no contrate al homeless. Juro que te sorprendiste y me dijiste: -asi voy a terminar yo, hoy.-… solo que voy a tener cigarrillos, ja- la risa boba, incompleta, otra vez. - si hasta que se te acaben y empieces a pedir- dije, seguimos hablando un rato más, ya no lloraba. Me exaspere, te grité. Dije que te amaba. Dije que eras un pelotudo. La charla se prolongo unos minutos mas, agonizando, hasta que se torno erística. Te dije que te amaba, otra vez. Te dije que eras un pelotudo, de nuevo. Y ahí quedo. No nos saludamos, dijiste:- me voy-. Yo recluté mis lágrimas a romper fila inmediatamente de mi rostro y te dije que ¡yo! me iba, poniéndome la mochila y encarando digna para la facultad. Pero no pude. Me quedé ahí, como una sombra olvidada. Quería verte partir. Quería contar cada uno de tus pasos alejándose de mi y sobre todo quería ver como no te dabas vuelta para verme por última vez.

2010-09-18T19:57:00.000-07:00

El Ministerio de la Inocencia

Estás, en la intermitencia de cada palabra tachada,

en las nervaduras que mi piel esconde, estás.

en los golpes de las amapolas contra el viento

y en la luz silente de los semáforos, de noche.

Volvés desde allá, con sombra y paraguas

)no hacés mas que recordarme que todas esas cosas en las que te veo

no son mías(

Volvés, para sacarme una foto,

tan solo una, de las manos mías.

una de esas fotos que el mirar clausura,

que al pudor invitan,

que hacen callar la sangre de los patios

con su lentísima melancolía.

2010-09-14T19:22:00.000-07:00

Viento

Supongo que todo suecede, sólo, en los intersticios.

En su afán por localizarlos, pasa, de un soplo: la vida; olvidando quizás que no tienen lugar fijo, que con su nómada estridencia nos abisman.

No se puede detener al viento, todo ardid anestesico para evitar que nos hilvane será inútil, patético, el amor pareciera por instantes imponerse ante esa fuerza erosiva y lentísima, caramelizando sueños, desafiando el tiempo, pero ya sabemos cual es el final: todo vuelve a ser, otra vez viento, porque en su destino está destejer y barrer la alfombra del universo para dar lugar a lo nuevo.

Pero qué humano es relamerse las cenizas, como ansiando recordar su sabor, su aroma, acaso una esencia perdida.

Masticar lo que ya es olvido.

Si, puedo decir cosas asi, puedo seguir diciendo cosas asi, pero como decia un escritor: las palabras son solo palabras. No nos salvan.

Puedo si, como ahora, hacer de la frase un modelo para armar, darla vuelta, trasvestirla, coquetearla hasta que me dé la razón.

Podria hacer todo eso, y aún asi seguirán siendo palabras, vos seguirás estando lejos, mis manos llenas de tinta, y mis ojos llorando.

Puede que algún dia los planos se inviertan, pero más fácil sería que volvieras rápido.

2010-09-09T20:37:00.000-07:00

“Choronzon: Soy un lobo, solitario, merodeador, asesino.

Sandman: soy un cazador a caballo caza lobos. Huelo a alcohol, humo y sexo barato y siento la hierba entre mis cascos, los flancos entre mis piernas. Todo es real. Nada es real. Tu turno.
Choronzon: soy un tábano, enemigo de caballos y cazadores.
Sandman: soy una araña de ocho patas come tábanos y moscas.
Choronzon: soy una serpiente devora arañas, venenosa.
Sandman: soy un buey pesado aplasta serpientes. Siento la serpiente retorcerse bajo mi pezuña.
Choronzon: soy un Ántrax, bacteria destruye vidas.
Sandman: soy un Mundo en el espacio, dador de vida.
Choronzon: ¡soy una Nova que explota…quemando mundos!
Sandman: soy el Universo, abarco las cosas, abrazo la vida.
Choronzon: soy la antivida, la bestia del juicio. Soy la oscuridad al fin de todo. Fin de universos, dioses, mundos… de todo. Sss… ¿Que serás tú soñador?
Sandman: La esperanza.”
(Sandman, Neil Gaiman)

La esperanza es lo último que queda cuando la gran fiesta termina. Y saben a que me refiero con eso de la gran fiesta, la gran farsa ambulante, que no es una ilusión –las ilusiones son seres nobles, algo así como los cronopios, el amor es una ilusión in fact- sino un derroche. Vamos por ahí descolgados antes de secarnos bien, empapándolo todo con nuestra humanidad, somos la plaga del mundo, los inquisidores de la belleza.

Y yo estoy aquí con mi invertebrada ilusión esperando que llegue la esperanza- esa puta de vestido verde-, en la espera el tiempo es del otro escucho decir al Loco de la colina por la radio, pero si lo que espero es la espera misma, ¿qué espero? Demoro las decisiones como facturas sin pagar imantadas a la heladera, tejo y destejo con penelopiana devoción las máscaras que nadie verá nunca, bostezo de miedo, me congelo de espanto y giro como un trompo para escapar de las consignas del mundo material. Una estúpida, una niña llena de miedo. Una homeless outsider con los bolsillos cosidos hacia dentro encerrando para siempre a las monedas, una coleóptera borracha que revolotea la ciudad y busca desesperadamente un destino.

Por eso escribo quizás y también porque jamás podré entender cómo es que la tinta sale mágicamente de la lapicera, el gesto que adoptan las manos escribidoras al enfrentarse a la blancura encegecedora del papel, por obra de qué misteriosa alquimia la nada se vuelve grafía, color, belleza, poesía. No lo comprendo, por eso escribo.

2010-09-05T21:01:00.000-07:00

Ehm...Filba

He aquí algo que me hicieron hacer en uno de los workshops, el peor de todos: lo daba un colombiano basico y vacuo, de los tipicos que se quedaron todavia colgados del boom latinoamericano. hizo de la conferencia un correlato inservible de lo que supuestamente el enseñaba en su taller de "creacion literaria" (como si tal cosa pudiera ser enseñada, por favor) y hablo de las estructuras y las técnicas de escribir un cuento: absolutamente primitivas. un buen cuento debe ser verosímil, para eso el personaje si o si debe ser "redondo" y caracterizado indirectamente y a abstenerse de usar lenguaje metafórico o subtexto: no hacen verosimil la obra, para este sujeto un buen cuento deben entenderlo la mayoria de las personas y debe tratar de cosas concretas y no abstractas. en fin, un pelotudo. subire mas tarde mas cosas (mucho mejores) del filba, si tengo ganas. ahora el texto que me salio:
Consigna: los que esten de la mitad para atras de la sala escriban algo que de cuenta de que el personaje esta contento:

Si, se habian ido todos. Todos, todos, todos.
Caminaba desnuda por las calles y dormía la siesta sobre los jardines arquitectónicos de cualquier barrio privado; me daba grandes banquetes a mi misma y me hacía regalos, que llegaban a mi casa sin remitente alguno, asi como las mascotas que con el paso del tiempo parecían multiplicarse y muchas muchas golosinas importadas.
Estaba sola, y era lo último, lo más breve, la belleza de destrabar la prosa que contenía esa sustancia de la vida que no conocía.
Es que la vida era eso: bailar solo para mi propia sombra, cantar canciones de las spice girls arriba de una montaña rusa de chirriantes ruedas con chispas; tropezar con las botellas que yo misma eructé la noche anterior; sacudirme ante los heladeros inexistentes y los libreros y los taxistas.
No hay nadie, y es triste pero mi sonrisa autorefractaria alcanza para parir la luz de cada mediodía.

temine de leer y el besugolatra pregunto: ¿quienes sintieron que el personaje estaba alegre?
4 personas, como mucho levantaron la mano. - se va muy para lo filosofico... pocos entendieron (habran sido los amigos) risas- esa fue mi devolucion y yo me pregunto: que se puede esperar hoy por hoy de la cultura en Argentina?

2010-08-23T21:09:00.000-07:00

Las ventajas de un tren perdido

¿Y si me quedo acá, en la estación, como el tren, atrasada? Ausente de todas mis cosas, una discontinuidad que seria inevitable para mí, ¿alguien lo notaría? Creo que lo que importa saber es si yo lo notaría. Me parece que no. Últimamente las cosas que me dan existencia ya no son lo que eran. No las necesito. Esa grieta que me grita entre las baldosas -contra la que ahora aplasto el boleto que cuando me lo pidan en la estación de mi destino, lamentaré -, me basta para encauzar mi imaginación en ese río asfixiado y sentir por un instante que el tiempo no existe y que lo que sobrevuela mi cabeza, ahora mismo, son golondrinas y no palomas que van a hacerme caca en la cabeza. Un coleóptero facineroso pasa a mi lado y me saca una sonrisa, siento que es la naturaleza hablándome con sus bocas de alquitrán y su andamiaje cósmico. Y por fin, el tren. Pienso: -no me lo voy a tomar, al menos no este. Estoy cansada, mejor me quedo acá sentada viendo a la gente.- pero mis pies no pueden parar de caminar hacia las puertas del tren- ese monstruo que me quiere comer-, es imposible detenerlos, siguen y siguen sin parar con su perversa independencia de cosa del tiempo. Lastimosamente me abrazo a la baranda, a la lata del puesto de revistas, rasguño las compuertas del tren; es inútil: caminan solos, sin mí. Una suave brisa fue suficiente para despegarme de la baranda y hacer que mis zapatillas – que estaban pataleando la nada- bajen de vuelta al suelo y continúen con la inexplicable pesadilla de la inercia. Mis pies y yo nos bajamos 5 estaciones después de la de todos los días, fue así que empezaron a caerme bien; quizá era un mensaje, algo así como: -che, flaca tu vida da lastima la verdad. Tan aburrida, rutinaria. ¿Vamos a dar un paseo?- Así que deje de interferir en su procedimiento y me entregué a disfrutar de la fútil comodidad de prescindir de la tracción de mis piernas mientras la magia fuese posible y además; esos pies míos, caminando así, tan rápidos, como hormiguitas, multiplicando sus pasos en la hierba, eran tan libres y bonitos que ya no tuve ganas de detenerlos.

2010-08-18T09:52:00.000-07:00

62/ Modelo para armar

Lo que nos salva a todos es una vida tácita que poco tiene que ver con lo cotidiano o lo astronómico, una influencia espesa que lucha contra la fácil dispersión en cualquier conformismo o cualquier rebeldía más o menos gregarios, una catarata de tortugas que no termina nunca de hacer pie porque desciende con un movimiento retardado que apenas guarda relación con nuestras identidades de fotos tres cuartos sobre fondo blanco e impresión digito-pulgar derecho, la vida como algo ajeno pero que lo mismo hay que cuidar, el niño que le dejan a uno mientras la madre va a hacer una diligencia, la maceta con la begonia que regaremos dos veces por semana y por favor no me le eche más de un jarrito de agua porque la pobre se me desmejora.

2010-08-03T15:39:00.000-07:00

“Ni rastro de vida, te dices, bah, bonito asunto, imaginación no muerta, sí, bueno, imaginación muerta imagina. Islas, aguas, azur, verdor, fija, pff, abracadabra, una eternidad, calla”. (Samuel Beckett) Un gato la siguió en el camino de vuelta. Era simpático, de grácil andar, le hacía acordar a un viejo amigo suyo, así que se lo llevó. Alexis dormía en paz, tenía un poco de fiebre aun pero nada de lo que preocuparse. Leyó un poco de Kerouac en el sillón del living, abajo, con el gato ronroneándole las piernas y se quedó dormida. Soñó algo extraño: manchas, muchas manchas, un camino de sangre, que ella seguía incansablemente hasta llegar a un establo donde estaba ella misma desangrándose. Esas cosas mejor no interpretarlas. Subió a ver como estaba alexis pero, no, no estaba. Había salido. No dejo una nota, no se llevó la campera y eso que hacia frío. Debe de haber ido a comprar algo para comer, no tenían nada. Pero si ayer no se podía ni mover… ¡que raro! Se puso a escribir, como cada vez que no encuentra nada mejor que hacer, y no tiene acuarelas ni un lienzo cerca donde copiar su mente. “La guerra imaginaria no solo es contra el mundo, es contra uno mismo” escribe y se detiene a pensar: ¿Como ser siempre genuinos, sin diluirnos en nuestra propia densidad? ¿Como no aburrirse de alguien con el que convivimos toda nuestra vida? Que vimos crecer, reemplazar sus juguetes por otros tanto más perversos, abrirse huella entre las sombras y profesar su primera palabra: que no fue mamá, ni papá, ni ajo, ni nada de toda esa pavada; fue “yo”, la primera vez que nos preguntaron ¿quién sos? Y de esa pureza luego verlo mentir, engañar, traicionar, perder su inocencia de a pequeñas muertes, ponerse un traje, luego otro; renovar las máscaras, cortarse las uñas con repugnante periodicidad, envejecer y terminar olvidándolo todo (1). Odiaba la psicología, pero respetaba a quienes todavía investigaban en ella, creía mucho más terapéutica la catarsis artística, uno corre el riesgo de descubrir su talento, pero si no se tiene, no se tiene. Pocos han de preocuparse. Pero contra la imaginación no hay victoria ni tratamiento posible, uno puede intentar engañarla con patéticos ardides: ir a la facultad, casarse, tener hijos, unirse a una religión, hacerse hincha de un equipo de fútbol, en fin: creer en algo. Pero no se puede creer en lo imaginario, hay que vivir lo imaginario. Porque de hecho siempre convive con nosotros, siempre estará allí como un tábano que pulula alrededor de nuestra silueta y trama el instante preciso en el que nos quebraremos, en el que toda creencia o realidad objetiva se disipara y nos quedaremos solos con nuestro mundo imaginario, el instante preciso y precioso en el que nos dejaremos caer sin pensar si el de atrás va a agarrarnos o no. La imaginación es aquello que nos salva de situaciones imposibles, que resuelve problemas mientras dormimos, la que toma decisiones no programadas, un guía turístico o ¿Por qué no? Uno de esos que hablan de cuadros y que habitan en las galerías de arte (si, para mi forman parte del museo, siempre han estado allí), -solo que hay algunos que son tan gansos…-: nos muestran nuestra propia vida a través de un caleidoscopio y hasta parece distinta, parece real. En fin lo que quiero decir es que si el hombre se sorprende todavía es porque imagina, porque crea mundos posibles aunque sea en una servilleta, en un pedazo de espejo, en un charco en el que un pajarito se iba a posar y no; porque “poéticamente habita el hombre la tierra” como decía Hölderlin y la poesía es algo que lo excede pero a la vez, lo atraviesa. Pasa que imaginar es una actividad inútil y por lo general ociosa, sino es también perversa: “uno siente placer oyendo contar una historia cuyo final ya conoce” pero es divertido inventar otros finales mientras ESE aun no llega, demorando lo real, tendiéndole ingrávidas trampas para que cuando llegue al menos no estemos en frío. No venía, no venía… - ¿que le habrá pasado?- se precipitaba Crisálida. Salió sin más a la calle, era de noche de repente, pero ¿cómo? ¿Cuánto tiempo había estado garabateándose? Se preocupo más, miro su reloj y eran las 3 de la tarde. No entendía nada, se sintió de repente metida en una película de David Lynch y como siempre, las cosas tenderían a ser cada vez más y más extrañas. Atravesó el sendero, -blapl – mierda en el umbral, puteó, se confundía bastante con el barro que la lluvia de ayer había mezclado. Fue al almacén, a la farmacia, al banco, a la plaza y no, no estaba; a medida que se acercaba a la playa el viento se puso violento (le divertía imaginar que se volaba y quedaba colgada de un árbol). Fue al lugar donde siempre se sentaban para tomar mate en la playa, cerca de las rocas, debajo de una carpa del balneario “sotavento” se llamaba, creo. Al silencio solo lo interrumpía el viento – la versión literaria del silencio- y el estampido de las olas que cada tanto la despertaban de eso de alucinógeno que el aire de repente tenía. Vislumbró una niña a lo lejos, una pequeña niña negra descalza que jugaba a no caminar afuera de la línea que dibujaba el mar –un juego que ella seguía haciendo todavía-. Sonrío. Pero estaba muy lejos, parecía que nunca iba llegar. La luna volvía a brillar en sus ojitos como los barcos que en el mar hoy no tintineaban: nadie pesca en invierno, pensó. Cuando pasó junto a ella lo hizo rápidamente, efímera, casi como si no la hubiera visto. Pero la vio y le sonrío y el viento sopló su bailoteante flequillo con un precario aunque inconfundible gesto onírico que le introdujo la sospecha de que nada de todo eso era real. Pero lo real… en fin. La siguió, corriendo cuando podía; cuando no, simplemente siguiendo sus pequeñísimas huellas que, multiplicándose, labraban un camino. Cada tanto la nena se reía, pero nunca nunca más se dio vuelta, ni dejo tampoco de correr. Cuando ya no pudo seguirla más y no veía en la playa más que dunas que estornudaban arena, desertó el sueño. La nena, al no escuchar más tras de sí los pasos de su víctima, paró. Volvió a reírse, hizo un breve aunque mordaz suspiro y empezó a correr frenéticamente en dirección al mar. Crisálida, asustadísima, dejo de pensar y la siguió, quizás para salvarla, quizás para perderse a ella misma de una vez; es posible que ambas. Pero la niña nadaba mil veces más rápido; en una brazada pudo tomar una de sus piernitas, pero como una anguila se dio a la fuga inmediatamente. Desesperada, dando manotazos de sí misma, no se daba cuenta acaso, que todo era un juego, que estaba nadando en círculos, arremolinando aun más las aguas, divirtiendo a la nena. Escuchó que tosía y trató de distinguirla en la pétrea aquiescencia de ese mar dormido, y no la veía, pero escuchaba como sus piernitas se movían a velocidad inhumana en el agua; seguía la estela que su nado iba dejando, casi hasta la locura, hasta el naufragio, hasta que de repente, por fin, desapareció. O se fue lejos, o se murió, o fue ella la que se ahogó y no lo sabe. -¡AAAAAAh! ¿Qué carajo hacés acá, amor?- se espantó Alexis al descubrir el cuerpo dormido de Cris en el piso de la ducha. -¿qué... eh?- balbuceó ella con un solo ojo abierto. -¿te quedaste dormida mientras te bañabas? Dios, estás cada día peor amor. Me dejas que me quiero duchar?- -¡Amor! ¡Te encontré! ¿Donde estabas? ¡Te busqué todo el día!- refulgiendo de alegría, mientras se estrujaba la ropa empapada. -eh? Si estuve acá todo el tiempo! Pensé que vos no estabas pero vengo y resulta que estás durmiendo acá, ¿vos me estás cargando?- -no, ¡vos me estas cargando a mi! No estabas, te esperé y como no venias salí a buscarte y te encontré, ni idea de cómo termine acá, pero no importa, acá estas, vení amor, vení un raaato acá conmigo...- le dijo chapoteando en el agua mientras intentaba levantarse. -¡Cuidado, amor!- casi se resbala, sus piernas estaban tan débiles, cada paso que intentaba dar le seguía el patético derrumbe. -¿Qué te pasa, che?- le dijo entre preocupado y enojado. -no sé, estoy re cansada. Debe haber sido de tanto buscarte- -¡que no me fui a ningún lado yo! Bueno te hacés la tonta, ya vas a ver- le dijo y corrió la mampara, como si hubiera alguien viéndolos del otro lado. El agua estaba fría, pero casi no lo notaron. Era la hipnosis de los cuerpos la que gobernaba la piel del sueño. A veces no podía creer que tuviera el descaro de violentar ese cuerpo pequeñísimo, diminuto pero de sensaciones tan increíbles, laberíntico, lleno de cuentos y de monstruos, que no podía resistirse ni demorar un minuto más su insular belleza. Porque solo cuando la tocaba, ese rostro dejaba de estar muerto. Ese blush en sus mejillas sin el que nada tendría sentido. Sus ojos dicen algo como: -ven al jardín-, su pelo: un trigal de Van Gogh << ¿qué… qué es esto?? ¡Un alga! ¿por què tenés un alga en el pelo amor?>> y su voz cuando estalla: un fuego fatuo. No encuentra otra razón que explique tal dependencia más que la de que haya pequeñas mariposas que cambian cosas de lugar en su cuerpo: mariposeas obreras, albañiles acaso, que añaden imperceptibles remodelaciones en la arquitectura de ese cuerpo, porque siempre, siempre, se ve diferente; como nuevo. Y era por esto que no podía dejar de enamorarse de ella ni que pase un solo día en el que no hagan el amor. Pero aún así, la ausencia sabía algo que muere, se intensificaba aún más en ese momento de éxtasis, en la más intima presencia. Un dolor agridulce, una herida polifónica: lo Intratable del amor. (1)La muerte es sobre todo esto: todo lo que ha sido visto, habrá sido visto para nada. Duelo de lo que hemos percibido” (Francois Wahl, “Chute”)

2010-07-17T02:00:00.000-07:00

No puede haber un doctor mejor, lo amo. vi dos capitulos de la segunda temporada y lo amé. si valoran sus vidas por favor vean esta serie, es comparable solo con obras como "un mundo perfecto" de Huxley o algunas cosas que he leido de Bradbury y no ni siquiera es absolutamente fantástico. es muy poco conocida y difundida lamentablemente por eso quiero que la conozcan porque es una serie vastísima que me ha encontrado de casualidad y hasta ahora no me soltó. y eso que yo no miro muchas series pero esto no es una serie es una obra de arte.

2010-07-11T23:17:00.000-07:00

Los labios eran lentos/ como pedales/ Y los pájaros breves/ todavía sueñan/ con esta sombra lunar/ que me asfixia/ ¿Cómo volver de allí/ sin las cucharas/ que la razón esgrime?/ Como nenúfar/ naufragare en el umbral/ de tu mirada/ Y no habrá nada más/ que niebla y camino.

¿Cómo se hace un haiku?

2010-07-02T09:26:00.000-07:00

Los labios eran lentos como pedales...

2010-06-23T11:04:00.000-07:00

En la primera noche de invierno me quede sin metáforas, las clepsidras ya no respondían, todo callaba en su extenuada prisión de calma y yo temblando de ansia dando manotazos de mi misma, como esa planta que intenta sin exito desbordarse del balcón ahi cuando las palabras se clausuran ¿empieza el silencio? no, el silencio es lo primero, ist die Grund zu gehen, es la sombra mutante que colorea las grietas, esa presencia que me convoca mientras mis dedos acarician el dial, buscando una estación que por fin me naufrague. El Sobrevuelo (ejercicio que tan fácil me salía) había caducado. Descubrir que en mis pespuntes aun faltan letras es un ahorcado perverso. ¿Adonde están sino en el texto? ¿quien las tiene? ¿me las robo el silencio? El texto es la historia pues, ¡no me sirve!

mi historia no es mi vida es tan solo una homologacion de mi misma una máscara reversible que se miente a si misma un lunar en la espalda que ni mi madre ha visto. una carta robada de ese no-ser que tienen los sueños. La escena empezaba a decantar sabía que si fumaba otro cigarrilo estaría de más y las cosas que estan de más causan siempre problemas, descompostura, uno se empacha de vida. pero tosí y entonces debí fumar instantaneamente otro porque esa tos era como un fantasma que venia a deconstruirlo todo. que me obligo a arrastrarme por el suelo y con los ojos en sangre, entrar al laberinto. pero esta vez yo era el minotauro y alli terminaba el hilo. De repente lo entendi todo el -no hay banda- de mulholland drive, los cuellos quebrados de Picasso esa mirada tuya que no es una mirada sino mas bien un contemplar que dice : -ahi, ahi esta mi fututro-

ese asombro que todavia encuentras en los errores que tiene la belleza, pero dejame decirte algo: la belleza no es inocente; que ya no te amo pero estoy enamorada siento que en algun charco todavía confluimos y basta ya de hilvanar sentrimientos que este "poema" no se convierta en una sopa psicoanalitica Yo quiero que el silencio no me de mas la espalda,

que me mire a los ojos tan solo una vez y me diga si es cierto que todavia no he muerto.

2010-06-17T09:44:00.000-07:00

Si pudiera fragmentar el instante preciso
en que una hoja se desprende
no estaria aquí intentando desnudar una palabra.

2010-06-10T22:19:00.000-07:00

Amor suplente Amor forense, Civil, creyente Amor cometa para poetas y también atletas Amor frondoso exiguo y quejumbroso Amor alcohólico sombrío anónimo Amor futuro errante catódico Amor viajante que a sí mismo se explora se asusta y bifurca Cuando prisionero por fin se descubra Sé que no aullará porque el amor siempre ante mí se ondula Ateo amor que para sí mismo reza Amor cartera reluciente de cortezas Amor subterráneopara ciegos y dromedarios Amor prismático que derrite los acantilados Amor pescado para ser devuelto al río Ja! ¡Cómo de tu amor me río! que es tan sólo cicatrizante que nada sabe de mis sueños gigantes Amor caída que a una rama trepa, se anida y suspira para hacerse invisible ¡Ay! No hay como tu amor comestible ¡Ay! Este amor mendigo, tan esquivo ¡Sólo mío! Y si aletea ¡cuidado! que el amor pronto se subleva Se vuelve trenza, racimo o centinela Esa costumbre que talla en el amor un poema para ser bebido todo de voz sin nada de letra.

poesia trasnsfilosofica para hacer mas llevaderas las infumables clases de logica

2010-06-07T20:50:00.000-07:00

Hay ciertas palabras cuyo color está prohibido en la amatoria del lenguaje. ¿Cómo despertar entonces al silencio de esta muerte? si en la poesia ya no escuchamos a las alondras ¿que queda del amor sino una sombra? un eco que el olvido desteje ¿con que pestañas divertir al tiempo? si pronto si al final no seremos mas que sangre sangre aburrida amotinandose en las esquinas sangre furtiva que en tus labios sabe a vértigo y hoy no sé y hoy espero aun su nombre. las palabras en rojo me fueron dadas,

Tergiversada

2010-05-19T14:27:00.000-07:00

Asíntotas punzantes y vectores que no dejan de sentenciarla con sus filosas colas de dragón. Sus uñas quebradizas y su piel sutilmente cuadriculada son el indicio de una macabra metamorfosis. Hasta su inocente mirada ya se le está cristalizando con las incógnitas que jamás le interesó resolver. Recoge las pestañas que le han extirpado junto con sus sueños y se deja guiar por sus ojos que la marean hasta que su cabeza cae insulsa sobre el banco. Un par de agujas de reloj logran enderezarle la espalda precisamente cuando descubre que no hay nada más accesorio y ficticio que el tiempo. Pero ese mundo absoluto ha terminado por encantarla. Ya no añora aquellos abismos dialécticos que solían sumirla en un ensueño confortable. Prefiere deslizarse por una parábola infinita mientras calcula casi sin darse cuenta, la velocidad con la que se pulveriza su inerme cuerpo cercenado de coordenadas. Las palabras y la música terminarán por agotársele cuando no sean más que oportunistas rótulos del silencio.

en vez de prestar atencion tiendo a hacer estas analogias en clase y despues asi me va no

2010-05-13T20:54:00.001-07:00

Las inversiones y las notas mentales continuaron durante todo el día. El clima ya la predisponía mal y la conformación sin huecos en la que se agrupaban los bancos de la facultad aumentaba la entropía de sus pensamientos, aun somnolientos y erráticos. Repaso para el parcial (hay parcial? Si hay parcial, cris. En cuatro dias) Soluciones. Muy fácil, un tipo medio desteñido habla de pureza y ejemplifica con hamburguesas y ella ya no esta ahí, esta en otro lado, a lunas de distancia, durmiendo la siesta en Salvador de bahía o jugando a la payana con el gato de la esquina. Pureza: mst (masa de lo que queremos)/ msc (masa de lo que tenemos) x 100 ¿Qué tan puros son nuestros actos? ¿Cuánto hay de lo que queremos en lo que tenemos?

2010-05-03T21:03:00.001-07:00

Mi visión del mundo se resuelve en un adiós dudoso, en un prometedor nunca. (Alejandra Pizarnik)

Salió de su casa apurada como casi siempre (el tiempo siempre le pareció algo que la desafiaba impíamente pero ella ni se mosqueaba ante su pomposa entidad de hiedra, es más, se lo comía y masticaba y en caso de repugnarle lo escupía sin más a la alcantarilla). Avanzaba como todos los días por la plaza, bamboleando el paso al compás de la radio y nunca se olvidaba de pasar por debajo de un sauce llorón para energizarse Pero esta vez un paréntesis urbano fragmento su realidad arrojándola al espanto: Un grupo de niños con mochilas todas iguales y dientes todos más o menos iguales estaban jugando a la pelota con una paloma muerta. Las niñas un poco menos rústicas reían y callaban. En este punto no pudo evitar hacer la inversión de un grupo de palomas con camisetas de fútbol jugando con una cabeza humana. Perversa analogía, no muy original. ¿Qué pasaría si respondiese sin ningún filtro civil a la sensibilidad cuya condición de ciudadana y cohabitante de esa plaza en ese lapso de tiempo le proporcionaba y los mandara a todos a cagar? ¿Cambiaría algo? Los envalentonaría aún mas – medito- así que siguió caminando, pero sus risas eran un taladro que cercenaba su espíritu libre, otro suceso más que corroboraba su condición discordante con el mundo que cada día se esforzaba por cambiar. ¿Y una solución imaginaria? ¿Qué tal si me pongo a su nivel y en una gambeta les arrebato la “pelota”?-pensaba-. Improvisó la imagen de la paloma deshuesada entre sus pies y dijo ¡Al carajo pendejos de mierda! El tren que pasaba le decía: se te hace tarde cris. ¿Tarde para que? Al mundo se le hace tarde, a todos nosotros se nos hace tarde, nacimos y ¡ya era tarde! Las cosas están ahí como en una infancia inmemorial como tejedoras de una textura común. Y lo peor es que ya es tarde y no hacemos nada para retroceder la tarde. La tarde eternamente tarde en el patio azul. La tarde que se agota y no. No digas tarde, di ahora y ya será tarde, amor.

19

2010-04-26T20:41:00.001-07:00

Y si me pierdo? Tu voz marchitamiedos Y si me olvido? Tu huella en mi desierto Y si ya no? Tu si que me reinvoca Tus manos que casi no me tocan pero saben Saben que estoy ahí escamando ese silencio que nunca se agota Mordisqueando la naranja de tu boca Poca Siempre poca. Y si te pierdes? Mis ojos eternizadores de abismos No los mires Captúralos Rellánalos con tu alondra de mar Con esos modales que tienes al hablar Y aun mas con aquellos que bien consigues callar Y si te olvidas? Que mi alma no lo sepa nunca Porque me matas Por favor solo esa mentira a tus dioses pido porque cuando ya no sea tuya jamás volveré a ser mia.

Puemita lingüistico

2010-04-22T19:18:00.000-07:00

En la amatoria del lenguaje existe un único error semántico posible: El de que mi sujeto sea el mismo sin la inevitable concordancia de tu predicado.

2010-04-20T19:57:00.000-07:00

2010-04-13T19:03:00.000-07:00

¿Hasta donde puede maquillarse el dolor? ¿Qué tan espesa es la coraza que recubre al dolor? ¿Y qué? ¿Qué queda después del horror? Un rostro cansado arado de lágrimas, una herida gorgoteante y precisa pero no por esto mas fácilmente identificable. De este incendio quedan las ruinas de una casa de muñecas. Suicidadas en los diminutos balcones de madera balsa, con sus vidriosos ojos en sangre, sus muñecas rotas y su piel reseca por el sol que una ventana rota permite. ¿Cómo enfrentarme así, luego, ante el amor? ¿Como recibir a tu alma noble y severa (toda luz, todo frenesí de colores en composicion con el universo) si yo soy oscura. Penitente y oscura como el nudo de un árbol en el desierto. ¿Como olvidarme ante ti que no siempre fui mía? Que me deje profanar por manos extrañas (tan cálidas y cómodas, que dibujaban figuras voluptuosas en el aire y sueños calientes) pero aún así siniestras y malignas como lija en los pies, como sudar cemento y llorar clavos. No quiero hacer de la desgracia un espejo. No quiero que tus labios (de imposible coloratura, como sangre vuelta fruta cuyo placer me conmueve y me arroja al más delicioso de los abismos) se embeban de la sustancia que habita el lago mortífero de mi llanto merecido. No puedo darte el alma, ya no es tuya porque no es mía. ¿Que puedo darte entonces? Una sonrisa matacuervos Un manantial de bocas abriéndose y cerrándose dentro de tu cuerpo Un par de piernas sumisas o una voz que nunca se aburra de pronunciar tu nombre. Mis manos, mis pies, mi sexo nada son porque no hay alma que perdone este cuerpo ni hombre que ame a una mujer así. Por suerte yo no soy esa. Soy la niña que espera la muerte jugando al amor con el mundo.

2010-04-08T20:43:00.000-07:00

Recuerdo aquellos tiempos de tu piel cuando yo era solo un diminuto molusco en las soporíferas cavernas del amor. Las corrientes de aguas indecisas terminaron por erosionar mis alas de una forma tan cruenta que ya ni distingo donde termina mi cuerpo y empieza mi alma. ¿Será que el espejocuchara no sabe de aguas vertiginosas o es este desmembramiento algo que irremediablemente tenia que suceder? Me disgrego, sin dolor Pero el espasmo es inminente Me burbujea en la gargantacorazón hasta la savia de la médula. Brinco. No más clepsidras equivocadas, No más incienso anticipado en los pespuntes Solo luz Un montón de luz por todos lados Emergiendo de mi tórax a imposible velocidad Como agua hirviendo Como el sol de los que esperan toda la noche.

NOCHE

2010-03-31T22:47:00.000-07:00

La noche es el lugar donde me reconcilio con otras partes.

El ritmo de las cosas pareciera retroceder, es cierto.

El mío, en cambio, pareciera que se eterniza en una asíntota siempre irresoluble, aproximándome a un pasillo, sino antes a las comisuras de ese pasillo, donde gigantes que guardan en sus cajones frascos y en sus frascos conejos me invitan a una nueva cacería de signos.

Una lastimadura en el espejo puede hacer de mí una niña azulada y ultrajada por su sombra, otra vez.

Ese reloj sepultado en mis albores puede hoy silenciar al tiempo en una emboscada para invitarme a surcar constelaciones que ya creia olvidadas.

En momentos asi, cualquier lujo puedo darme, incluso un estrechón de manos con la muerte.

2010-03-25T18:58:00.000-07:00

Yo quiero ser de tu alma lo beligerante, lo imposiblemente mío, más allá de mi de vos de nuestras subrepticias erosiones de amor.

2010-03-22T21:01:00.000-07:00

Cada vez que encuentro ese hueco en el alma, pienso en vos. Y no hay forma de escapar. Puedo si saltar de charco en charco con la mirada pero es lo mismo siempre. Pestañas por doquier, esa canción inconclusa desperezándose en la garganta y un nuevo temblor de reminiscencias.

A una amiga.

2010-03-10T19:14:00.000-08:00

Cada amigo representa un mundo nuevo dentro de nosotros, un mundo que tal vez no habría nacido si no lo hubiéramos conocido. Anais Nin. Róbenle las alas a otra Ella ha nacido para ser viento Para desandar los caminos cotidianos y encontrarles otro rumbo Destronar a las verdades de su inútil nomenclatura y demostrar que en el mundo aún hay excepciones y mucha locura Grietas de luz y una canción paracaídas Que el arco iris nunca muere Y que los poetas no dicen mentiras Que la vida es bella hasta en la muerte y que donde otros solo ven ella mira Pero si alguna vez se enreda con las espinas y cae rendida ante el espanto créanme que yo estaré a su lado canturreándole nuevas aventuras, dibujando un pentagrama en su frente para que nunca se olvide de aquella melodía que me enseño en algún que otro recreo jugando a la rayuela, escondidas- Quiero que la vida sea su tiempo y la pasión su guía. Y que no le vengan con imperios maltrechos Ella no es un peón de obediente ciencia Sino un corazón azul andando a la deriva desplumada de prejuicios descalzada de mentiras, amante de quien la invoca, ¿por qué nunca se calla la boca? Ella es mi amiga y si al pasar deliran es porque no saben a cuanto poder su magia invita, es una guerrera con piel de rosa, y un horizonte fecundo en la mirada Un camaleón de risas en la panza y un caleidoscopio de inmortales sueños habitan su mente a cualquier hora. Sabe que aunque las sombras la emulen ella será mas fuerte porque su sonrisa es el antídoto que las palabras no tienen. La voz que el viento no sabe Las manos que el amor no siente Los ojos que el mundo ha cerrado

VIDA

2010-02-13T14:17:00.000-08:00

En mi memoria aún hay tiempo, De descarrilar mis antiguos contornos De trazar una linea perpendicular en el agua Y de volver a bailar en direccion al olvido Pero si sucede que las palabras se descuelgan de sus balanzas Si sucede que este viernes se desangra sin permiso No quiero que seas tu el que venga a salvarme o acaso a señalar el lugar del amor, del perdon o del no- abismo. Yo quiero ser yo la que descubra del mimbre el corazón esencial de las cosas

quiero ser el neutro del latín toda sombra toda luz toda peripecia y ser esbelta pero sobre todas las cosas quiero olvidar Resbalarme en mi historia e irrumpir en la vida fanática e inexperta de todo lujo que me haya concedido el destino antes y sentir a viva luz

la noche No es desarraigo, es promesa De retornar a lo verdadero, de robar el fuego. Porque mi alma sigue intacta,

purísima de estigmas mordiente en el futuro de viento Pero en mi memoria, ya lo dije, puede que ahora no haya mas tiempo.

BookCrossing - The World's Biggest Free Book Club - Catch and Release Used Books

2010-02-01T14:05:00.000-08:00

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Como te odio pescado frito!

2010-01-10T17:24:00.000-08:00

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.

Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero. Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas: “Pescado frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.

Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.

Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.

RECUERDOS

2009-12-28T15:03:00.000-08:00

Nuestras manos en el teatro,

las pinceladas de la palma del pie de Van Gogh,

uno

dos

y tres

charcos porteños que me ayudaste saltar,

tu voz oblicua en mi oreja

despistando abismos.

Digamos que no hay fin, porque es verdad que no lo hay, Es abrasador el desamparo de no saberme, de no saber a nada.

RETORNO

2009-07-17T22:56:00.000-07:00

Su mano dormida congelaba el gesto preciso de estar esperando una rosa o una llave. Él, con el pájaro en la voz, se asomó por los barrotes de la cama para despertarla. Pero a ella eso la asustó tanto que gritó, como quien se reincorpora del letargo o de una galáctica amnesia. Yo no sé si fue por sus ojos (los de él) terriblemente vivos como nueces abiertas o si fue por ese beso surreal, al que ella ya se había acostumbrado a desacostumbrarse, pero lo único que pudo decir fue: -Perdón-, a lo que él le recordó, corrigiéndola: -No, Perdonáme vos a mí-

Delirio y Locura

2009-07-09T18:48:00.000-07:00

Ahora creo ver la diferencia entre el delirio y la locura.

El delirio es esa sibilante casquivana junto a la cual despertamos una madrugada y no le decimos que se vaya. La locura, es en cambio, aquella peligrosamente fiel amante que nos anuda la corbata, todos los días, tan fuertemente que olvidamos tenerla puesta.

LOS AMANTES – Rodolfo Wilcock

2009-06-24T18:06:00.000-07:00

Harux y Harix han decidido no levantarse más de la cama: se aman locamente, y no pueden alejarse el uno del otro más de sesenta, setenta centímetros. Así que lo mejor es quedarse en la cama, lejos de los llamados del mundo. Está todavía el teléfono, en la mesa de luz, que a veces suena interrumpiendo sus abrazos: son los parientes que llaman para saber si todo anda bien. Pero también estas llamadas telefónicas familiares se hacen cada vez más raras y lacónicas. Los amantes se levantan solamente para ir al baño, y no siempre; la cama está toda desarreglada, las sábanas gastadas, pero ellos no se dan cuenta, cada uno inmerso en la ola azul de los ojos del otro, sus miembros místicamente entrelazados. La primera semana se alimentaron de galletitas, de las que se habían provisto abundantemente. Como se terminaron las galletitas, ahora se comen entre ellos. Anestesiados por el deseo, se arrancan grandes pedazos de carne con los dientes, entre dos besos se devoran la nariz o el dedo meñique, se beben el uno al otro la sangre; después, saciados, hacen de nuevo el amor, como pueden, y se duermen para volver a comenzar cuando se despiertan. Han perdido la cuenta de los días y de las horas. No son lindos de ver, eso es cierto, ensangrentados, descuartizados, pegajosos; pero su amor está más allá de las convenciones.

Sabina y Tute

2009-05-31T21:34:00.000-07:00

Ahora que nos besamos tan despacio, ahora que aprendo bailes de salón,

ahora que una pensión es un palacio,

donde nunca falta espacio para más de un corazón

Ahora que las floristas me saludan,

ahora que me doctoro en lencería,

ahora que te desnudo y me desnudas,

y, en la estación de las dudas,muere un tren de cercanías

Ahora que nos quedamos en la cama,lunes, martes y fiestas de guardar,

ahora que no me acuerdo del pijama,

ni recorto el crucigrama,

ni me mato si te vas

Ahora que tengo un alma que no tenía

Ahora que suenan palmas por alegrías

Ahora que nada es sagrado ni, sobre mojado,llueve todavía

Ahora que hacemos olas por incordiar

Ahora que está tan sola la soledad

Ahora que, todos los cuentos, parecen el cuento de nunca empezar

Ahora que ponnos otra y qué se debe,

ahora que el mundo está recién pintado,

ahora que las tormentas son tan breves

y los duelos no se atreven a dolernos demasiado

Ahora que está tan lejos el olvido,ahora que me perfumo cada día,

ahora que, sin saber, hemos sabido querernos, como es debido, sin querernos todavía

Ahora que se atropellan las semanas,fugaces, como estrellas de Bagdad,

ahora que, casi siempre, tengo ganas de trepar a tu ventana y quitarme el antifaz

Ahora que los sentidos sienten sin miedo

Ahora que me despido pero me quedo

ahora que tocan los ojos, que miran las bocas, que gritan los dedos

Ahora que no hay vacunas ni letanías

Ahora que está en la luna la policía

Ahora que explotan los coches, que sueño de noche, que duermo de día

Ahora que no te escribo cuando me voy

Ahora que estoy más vivo de lo que estoy

Ahora que nada es urgente, que todo es presente, que hay pan para hoy

Ahora que no te pido lo que me das

Ahora que no me mido con los demás

Ahora que, todos los cuentos, parecen el cuento de nunca empezar.

MUERTE Y NO

2009-05-09T15:28:00.000-07:00

Para mi anonima preferida...jaja fuiste vos todo el tiempo? y yo q te conteste como una intelectualosa... actualiza con el manifiesto ese alucinante que te mandaste el otro martes asi te suspiro yo tambien.. A la memoria de...(no se si me doleria menos) Yo no quiero hablar en pasado, mirarme en tus ojos es saber que he muerto. Mirarme al espejo es morir otra vez, pero de espanto. Como si la piel fuera un insulto y mi cuerpo… ¿qué identidad tiene?, Esta forma de ti que es tan siniestra, esta ausencia que no se atreve a anunciarse, la canción en derredor de lo que calla. Me sobrevuelo a cada rato, para comprobar que ya no estás conmigo ¿es que soy yo esa que yace ahi recortada, llena de alfileres olvidados? El viento enhebra mi cuerpo, junto a otros los engarza en un collar animal. Febril ofrenda. Castigo. ¿Como evitar que mi cabeza se caiga para algún costado en las auto-matrices? Si era tu hombro, su nido, si era mi nudo, tu llanto, ¿y por que mis pies de repente son tan cóncavos? ¿ y que es este tren de sombra que mastica mis pasos? Siento las voces como tambores, estertores de mi sed férrea, coagulando el silencio, queriéndome selva. Pero la oscuridad es tan cotidiana que ya ni la recuerdo. Y la noche, que más, que menos. Si la resonancia de tus latidos es de un color tan prohibido que ya no he de retratarla. Que me despierte viva por haber encontrado tu olor en la impiadosa esquina de algún sueño, no trasluce acaso que estés esperándome. Estas perdido, como una botella tosiendo en la alcantarilla. Resorte caliente que se aprisiona en mi pecho para que nunca sea para siempre. El amor es así, excepcional, como la muerte.

LUNA

2009-03-22T20:06:00.000-07:00

Que lindo es q te llamen un dia de la nada diciendote q estas en un libro! "Voces de ausencia" el jueves :) wii! Un fervor radiante y sombrío, esta desesperante monotonía de sonidos visuales y caricias oníricas. Tu piel, un desierto prohibido y hostil; concéntrico delirio, esa fría mística inmóvil. Sangras lágrimas cósmicas por cada una de las sombras que invocan tu ausencia, en las noches de gira. Hipnosis endulzante que destruye la melopea más perfecta y me ahoga, por fi n, en un mar negro de soledad y sosiego infi nitos. Recurrentes indicios de realidad ambigua invaden las ruinas de mi razón y congelan mi súbita ira. Tan real eres, que distorsionas lo sensible y bebes mis sueños. Solo tu hermético paraíso es capaz de dispersar el libertinaje diurno, los emblemas frívolos y los rostros ficticios... Pero me enfrentas ante la inédita verdad de que tú no eres solo mía. Un egoísmo sagrado, una creación anónima y una muerte sin tiempo que vendrá a buscarme al caer el cielo, romperá el cristal y violará mis labios tan solo para endulzarme una vez con su sedante eterno, un resplandor agobiante, que tú y yo sabemos que es mucho más que luz. Tú eres los pasos que corren, los relojes que se agotan, este grito sin aire, lágrimas que caen y estas manos mías que tiemblan ante la utopía de que no me abandones esta noche que aún no muere.

Sociedad e Imagen

2009-02-12T12:50:00.000-08:00

Magritte: pintor surrealista simbolico Recuerdos: ¿accidentes fotográficos del Miedo? Con el trajín que agita la vida en las metrópolis, se nos escurre entre relámpagos de inútil inmediatez, el ejercicio de la memoria. Agendas, calendarios, relojes tatuados y hasta semáforos que comprimen nuestra existencia en sucesivos casilleros caducos, que se automatizan en momentos para llegar a un futuro siempre distante. Futuro exento, que quizás repita el mismo curso de nuestro pretérito encauzado y que pronto, también, nos sofoque con las mismas intermitencias de nuestro odiado Presente. Pero el Futuro siempre logra seducirnos con la incertidumbre de su fugaz movimiento, con el principio de un nuevo fin. Para ello, el Pasado debe ser entonces olvidado y archivado en los profanos confines de la memoria. Ya que el Pasado inmoviliza, nos retrae con su finitud. Creemos imposible que pueda construirse un Futuro mientras que el Pasado siga presente. ¿Cómo acarrear con el peso de las emociones, Ideas y personas de nuestra memoria, todo el tiempo, en la toma de cada decisión, de cada paso, de cada mirada como si dibujáramos una y otra vez la trayectoria de la misma sonrisa? Podemos trepar por nuestro pasado e incluso desligarnos de las ataduras del presente, ya que son meros rótulos en los que nosotros mismos nos hemos capitulado, pero ¿Qué hacer con todo aquello que escapa a lo predecible y conocido?¿Dónde y cómo guardar la nostalgia, la alegría o tristeza inolvidable de cada recuerdo?¿Cómo resistirse al vértigo inmenso de un pasado que fue nuestro y ya nunca volverá? Petrificándolo. Inmortalizándolo en el tiempo. Tapizando la galería de nuestra memoria sensible con imágenes que se superponen unas sobre otras, transformándose y adaptando nuestra mirada hasta que un día, raspando, sin querer, alguna imagen más cercana, redescubramos aquella más ¿lejana?, creyendo haber roto el troquel del olvido, Y todo vuelva a comenzar. ¿Pero por qué somos tan epidérmicos? ¿Por qué esa insaciable necesidad de que nos ilustren los sentimientos? Nos agrada la imposición de la Idea sobre el verbo, de la forma en la búsqueda del fondo. Es más fácil, y más venerable, en las sociedades modernas, aquél que puede conmoverse con la belleza sensitiva de una imagen, que aquel otro que se conmueve con la intensidad que le sucita una palabra, una idea o el Silencio mismo. Por eso las fotos, como imagen especular de nuestra sociedad moderna, no son consideradas como recuerdos de un pasado latente, sino como comprobantes de nuestra trascendencia en el mundo; la historia; no como pronóstico en la toma de conciencia, sino como estructura de una identidad autoadjudicada. Asi, los recuerdos no serían más que grilletes de nuestra insignificancia; como estertores que agregan una partida más al juego de la vida, para que podamos seguir sumando casilleros, creando nuevos límites para poder romperlos antes de que caiga el ultimo grano del reloj de arena. Se nos olvida que el transcurso de la vida es atemporal, que sólo nuestra intervención define su continuidad. Pero la ambición de infinitud es más fuerte. Nos queda bien el papel de sicarios, es mucho más fácil ser eternos peones del destino, diseñando nuestra vida en pequeños casilleros; que lanzarnos sin más, como huérfanos equilibristas, a la búsqueda de un Cielo sin Rayuela en la que podamos ser recordados.

2009-02-09T20:55:00.000-08:00

A la dra. tzu

Sus tobillos marmóreos suben la escalera caracol. Recluta sus lágrimas para que rompan fila de su rostro discretamente por última vez en este día aún intoxicable. Sonrisas-cerradura y montañas la confunden con su inusual perspectiva. Como si una bandada de aves de rapiña hubieran erosionado su cuerpo dejando ingrávidos nidos en su alma: Alma centrífuga que todo lo puede. Alma que sentencia, que es sombra y también caída. Alma repartida. Y este enclaustro, febril, inapelable le esta fermentando su mente pespunteada. Si bien es consciente de esto ella no puede doblegarse ante lo absurdo. No es de esas personas que se dejan arrasar por lo indómito. Se abrocha los botones del camisón -el mismo gesto urgente del guardapolvo- con un mecanicismo que hasta ella misma asume desgastado. Su hija ya no esperara las noches de guardia para oler sus pijamas y así sentirla más cerca. Su esencia si bien la protege mas que nada en el mundo ha dejado de ser su compañía preferida. Ahora duerme envuelta en una remera grande y apolillada de pink floyd (de aquel disco que nunca escucho porque en realidad nunca escucho música. Eso no era una actividad para ella) impregnada y feliz con el perfume de aquel chico por el que tanto pelea. Ay! Como le cuesta decir “novio”, con que pudor incorregible se desabrocha de sus dientes esa palabra, que según ella parecia opacar toda inocencia. El celofán no esta roto pero esta sucio. Empañado de incertidumbres, mordisqueado. Puede tragarse los detalles pero esa mirada de demanda es algo que no puede ignorar. Ni omitir, verbo con el que solía reemplazarse al cuervo mentir. Es que ha perdido la cruz que le daba sentido a su redención. Un sistema que yo no se si amaba pero que conocía lo suficientemente bien como para que no la perturbara. Porque era ese círculo no tan difuso y ese andén lo la hacían sentir ubicua en espacio y tiempo. Ahora anda a ciegas, palpando lenguas de todas las herrumbres. Desorientada ante un horizonte que de pronto se retuerce y la hace triturar las manecillas de un reloj experimental entre sus dientes. Experimental? Como?¿No fue experimentado antes? Eso no era confiable para ella. Su tiempo ha sido por fin…exprimido. Y asi deberá tomárselo. Camina. Firme. si se aleja o se acerca, nadie sabe. Y asi andará hasta que encuentre un puente, otro salvoconducto más a ese paraíso desconocido. Ansiosa de volver a esperar.

Ecos

2009-02-07T12:29:00.000-08:00

No pretendo serte un eco. Interminable, hostil, absorbentemente obscuro. Quiero si retornar. Roerte la espina dorsal desde una esquina incógnita y que nunca descubras realmente de donde he salido. Pues mi amor no deja huellas, ni estrafalarias cicatrices. Mi amor es una sombra marcada a fuego. Camaleónica sombra que se arrastra y menea por tu cuello. Junto a otras se retuerce esculpiendo tu figura hasta juntos sucumbir en un quebranto circense. Sonámbulo es el deseo que no devora.

Intitulable...muy led zeppelin no?

2009-02-01T21:00:00.000-08:00

tiza pastel Alas fragmentadas yacen a la entrada del templo.

Como si fuera pecado entrar con sueños en las burbujas carnívoras,tan solo con el inocente próposito de rescatar las estrellas que hemos extraviado en el desvío

Algun dia zarparé!

2009-01-20T17:35:00.000-08:00

acrìlico 50x70

EROPATIA

2009-01-17T18:14:00.000-08:00

¿Y si el tiempo se redujera a besos, a parpadeos, a gotas de vida? El mundo seguiría siendo una gran crisálida y el hombre su cautiva mariposa. Pero por fin lograríamos volvernos eternamente efímeros. Sin necesidad de brújulas exhaustas o de esa cronometrada naturaleza que tan dueños nos hace sentir. Yo solo quiero una ciudad de espectros que jueguen a estar vivos. Vos y yo hablaríamos por medio de burbujas, guiándonos solamente por el color que van tomando mis uñas escamosas a medida que se funden en tu piel acuarelable. Súbitamente, amanezco. Parece que el sol no ha decidido si salir por el este o por el oeste esta mañana, porque en mis pupilas reflejo dos soles rojos aproximándose con hipnótica redención. No temo. Me divierto tocando el piano con tus costillas parlantes y luego me lavo los dientes con una clave de sol un poco oxidada. Vuelvo a nuestro cuarto, escuchando un agónico crujido de pétalos bajo mis pies, en la cerradura hay una rosa, la giro suavemente hasta que las espinas hacen su magia abriendo la puerta. Asustada descubro que ya no estás. ¿Es que has sido solo un sueño? ¿Y que más hubiese querido que fueras?

Derrame

2009-01-06T11:04:00.000-08:00

Y tocaba el piano con las manos ensangrentadas. Frenético, muriendo en el éxtasis de cada gota carmesí que brotaba de sus dedos. Y la sangre efímera se coagulaba en las teclas más lejanas. Sigilosa alquimia ¿no? Sustituían cierta pertenencia al sonido que ya no es más. Silencio entumecido. Y en el vientre del piano ante el más sublime amoricidio…despierta. Esas falanges de marfil impregnadas de su sangre voraz… Oh! Parecían expectorar gritos imposibles de dibujar ¡Caléndula, luciérnaga, crisálida, clavícula! Las palabras eran como uñas sonoras, nueces del Diablo, susurros de un final siempre incongruente.

Eres mi infinita Redención

2009-01-02T17:37:00.000-08:00

¿Y si nos decapitan la ironía?

¿Quedaremos así, suspensos, tendidos de dos comas, huérfanos de brújulas y de imperios?

Así, solos, con las últimas cuerdas al aire y 5 pestañas griegas (2 tuyas, 3 mías) flotando vagabundas en la miel atardecida de un vaso de run a medio olvidar, careado de espinas y de naipes, en fin, náufrago.

Como esta noche que aun no nos trasvasa.

¿Y qué será de todo eso si por primera vez nos corona una luna sin barrotes?

¿Qué forma tendrá todo eso que ahora es sombra?

¿No moriré de vértigo al desplegarse frente a mí los precipicios que tu piel esconde?

Mi último acorde desafino hasta los ecos del infinito y por fin la guillotina del delirio nos decapito la ironía, nos desplumo una a una las pestañas e hizo de nuestros signos de pregunta un penitente crucifijo.Solo así, solos, ausentes de nosotros mismos, entendimos que este es el destino de las almas burbujeantes: abandonar la crisálida cautiva, volar rumbo al amor y tropezar súbitamente con el chueco que dejó el mundo.

deleitense con esto: http://www.youtube.com/watch?v=c58RLkjA-3U